Утро. Ноябрь. Ночью заметно подморозило. Небо кидало на землю первые снежинки. Это один из тех дней, когда утром больше всего на свете хочется остаться под теплым одеялом как можно дольше.
Заставив себя встать, выходишь на улицу и начинаешь свой монотонный крестьянский труд. Ветер безжалостен. Он пролазит в самые мельчайшие щели в одежде и, кажется, будто доходит до самых костей. Сама Великая Степь, это древнее Дикое Поле, ежится и пытается укрыться тонкой снежной простынкой от бушующих потоков холодного восточного гостя.
И вот сквозь песню ветра слышу где-то наверху га-га-га. Поднимаю голову. Прямо надо мной летят прекрасные белые птицы. Лебеди. Всего семь. Летят на юг. Низко, тяжело взмахивая крыльями. Летят вопреки снегу, морозцу и обезумевшему ветру. Летят преодолевая все на своем пути. Летите лебеди, летите! Вы все сможете! А где-то там в манящих сказочных далях вас уже заждалось теплое южное солнце и вечное лето..
А вчера умер мой дедушка... Позади осталось 92 года беспокойной жизни. Позади юность на оборонном заводе, изнуряющая каждодневная работа во многих уголках великого СССР, рождение троих детей. Он все прошел, преодолел все испытания. И вот его душа покинула иссохшееся усталое тело, и белой птицей устремилось в забытые манящие миры...
До свиданья, белые птицы! До свиданья родная душа! Скоро и мы за вами! Скоро и мы... Уйдем, чтоб вновь вернуться...