Липа цветёт... густо, сладко и рано. Словно не июнь, а середина июля.
Словно лето сыплется песчинками дней: вот ещё только след, вот крошечный холмик, вот уже горка - и за неё придёт осень, и снова красные листья, и золото уходящего тепла, и вьюжно-белые, стирающие всё, что прошло, - дни.
Липа цветёт. Жарко.
А на изнанке этого лета - всё так же осень...
