Он шёл, не останавливаясь.
Олежка Телеграф, боялся не успеть на поезд.
На дворе, стояло темное, предрассветное затишье.
Только, редкий, стрекот цикад нарушал таинственную молчанку.
Ц-ц-ц!....
Олежка, ещё со вчера, собрал сумку вещей: лист, ручку, перечную мяту и лакированные ботфорты, чтобы рассекать Берлин, как его дед, в годы службы.
Всё это, было утрамбовано в, только ему известном, порядке, на дне старого, но добротного, отцовского чемодана.
Чемодан, принадлежал его родному отцу, которого он и в глаза не видел. Только Бабуля рассказывала о нем, выпив корвалола, перед сном.
Так, Олежка познавал свою жизнь - междометиями.
Так вот, вернёмся в утро.
Олежка, собрался на родину отца - Китай-Город, что в столице, нашей.
Он был так взволнован, что вместо мятки, насыпал базилик.
И не заметил.
Да и ладно. Тоже, трава полезная.
На поезд он не опоздал.
Даже, опередил его.
На пару часов.
Телеграф, он же скорый.
Правда, уже не актуальный.
Но, всё так же, живёт в прошлом,
а надо бы - СЕГОДНЯ И СЕЙЧАС.