Трудоголики - они, как алкоголики, только хуже. (с)
Проект взлетал, словно огромный самолет. Взлетал неохотно, теряя на ходу шасси, крылья, хвост. Мы на коленке прикручивали отвалившееся, сохраняя хорошие мины при плохой игре, на каждом конфколе уверяя менеджмент заказчика , что все хорошо и ситуация штатная. Вот уже третий месяц мы собирали команду. Месяц пытались развернуть среды разработки, а сверху - код приложения. Шеф, узнав как мы получили программный код, обещал сжечь меня на костре из попранных при добывании заветного кода корпоративных практик и инструкций, если эта история когда-нибудь всплывет. Раскатать код получилось раза с десятого. Документации не было. Тесты писали сами, не понимая, как система работает, не имея тестовых данных. Одним словом, проект вобрал в себя все менеджерские кошмары. Отказ от проекта, ровно как и провал, грозил серьезными репутационными издержками. Шеф истерил, словно восемнадцатилетняя барышня, и третий раз за год ушел в отпуск лечить на курортах Австрии потрепанные нервы. Я пила… пустырник и что покрепче. Федя похудел и начал седеть. Его очередная девушка, давно перестала ревновать, заслышав в нерабочее время мой голос в телефоне.
Рабочий день давно закончился. Прекрасная пятница через два часа должна была плавно перерасти в не менее прекрасную субботу. Офис, освещенный лишь дежурными лампами, дремал. Охрана здания давно обошла опенспейсы, напомнив бойцам корпоративного фронта, что “больше всех в колхозе пахала лошадь, но председателем она так и не стала”. Я одиноко стояла у лифта, держа в одной руке пакет с несъеденной “ссобойкой”, а другой рукой прижимая к груди сумку с корпоративным ноутбуком, словно горьковский Данко горящее сердце. Третий лифт с шуршанием опускался вниз.
Внезапно стальные двери распахнулись, и перед мною возник мужчина в дорогом костюме.
- Домой? - Улыбнулся мужчина, вырывая меня из потока собственных мыслей.
Я кивнула и, словно сомнамбула, шагнула в прозрачную кабинку. Двери за моей спиной с шуршанием закрылись. Лифт тронулся и плавно пополз вниз.
- Девушка, что Вы такая грустная… - Улыбнулся мужчина, улыбкой Антонио Бандераса.
Я покраснела. С карандашем, воткнутым в пучок волос, в потертых джинсах, стоптанных старых кроссовках и посеревшей за день рубашке с закатанными рукавами, с отекшим от кофе лицом и кругами под глазами я была не девушкой… менеджером среднего звена…
- У меня это... Проекты… самолеты….- Запинаясь выдохнула я. Голова трещала от встреч, задач и работ.
- У всех проекты и самолеты.
- Ну там автоматизации на много тыщ лямов.
- У всех автоматизация …- Вздохнул собеседник. На вид мужчина был старше меня. - Мы вот тоже автоматизировали финансовый отдел. Контракт на несколько миллионов. Пять освободившихся бухгалтеров раскидали по департаментам. Вместо них для поддержки системы взяли пять админов. Ни одно рабочее место не пропало. Все при деле.
- Ну у нас же имиджевый… Сам генеральный руки жал и обещал….что как только, так сразу...
Мой взгляд уткнулся в облезлые ногти. Остатки алого лака предательски блестели в тусклом свете лифтовой лампы.
- Вы б выспались...
Двери лифта с вздохом открылись. Собеседник галантно пропустил меня вперед и прежде чем, я успела поблагодарить, исчез полумраке хола.
Впереди маячили два рабочих выходных. До окончания проекта, как и до прозрения, что в моей жизни что-то не так был еще год.
Илона Ивашкевич.
PS: Данный текст является отрывком из ненаписанной книги. Все совпадения случайны.
Другие произведения автора: https://author.today/u/ilonaivaschkevich
Купить книги можно здесь: https://www.litres.ru/ilona-ivashkevich/
Автору на кофе: https://money.yandex.ru/to/4100154494642