Старое письмо, потрепанное до жути, желтая бумага, которая все стерпит. Боль не ушла, и она ее не отпустит, и не поможет никто душе ее отогреться...
Он обещал уходя на войну вернуться, ради любви, ради сына, что рос под сердцем. Он обнимал крепко-крепко сцепив зубы, будто частицу себя ей оставить стремился.
Он отстранился - она закричала, громко, неистово, аж содрогнулся, все этим криком тогда душа рассказала, если бы мог вновь прижал бы к себе, вернулся...
Все что осталось: письмо да молитва, что губы шептали бессонными ночами. Сын не увидел отца, и проиграна эта битва, под чёрным сукном ее радости и печали.
Лишь иногда, когда терпеть нету силы, сядет, возьмёт фотокарточку без уголочка. Вот он стоит молодой, красивый...А он так хотел семью, сына и дочку...