( новеллы Зои Соколовой)
Рассказики - так я для себя назвала коротенькие истории, которыми поделилась со мной журналист Зоя Соколова.
Вот они, делюсь с вами.
Некому. З. Соколова
Этому пуховому платку более двадцати лет. То есть столько, сколько нет на свете милой матушки. Она связала его незадолго до своего ухода. И долгими вечерами то прижимала к своей груди, любуясь его цветом и невесомостью, то накидывала на мои плечи, любуясь уже мной. Платок струился нежностью, грел своим дыханием и баюкал касанием .
Когда мамы не стало. Я убрала его в пакет. Чтобы подольше сохранить материнский запах. Чтобы не было так больно сердцу.
Иногда я выношу платок "подышать" воздухом, и тогда он рвется с веревки к моему лицу, лаская и всё-всё напоминая. Я задыхаюсь от его настойчивых объятий и от невыносимой печали. И плачу. От вселенского холода, впитавшегося в меня. И от того, что согреть меня больше некому.
Улыбалось красно солнышко. З. Соколова
Не хочу смотреть я, но смотрю на старый, неухоженный дом. Он с обитыми дождем и ветром стенами, затянутыми пленкой всегда темными окнами.
Одним утром я увидела в окнах свет. И подумалось мне,
что живут в доме бабушка и внучка. Или просто два старых человека. И кошка с ними. Люди сейчас пьют чай в теплой комнате. Мурлычет кошка. И все в этом доме любят друг друга.
Завернула за угол - темно. Нет, в доме, как и прежде, никто не живет. Это проснувшееся солнышко коснулось своим лучом подернутых печалью окон.
Птицы вольные. З. Соколова
Люблю все на белом свете и с годами все явственней ощущаю себя матерью всего живого.
Перед птицами преклоняюсь. Они независимы и свободны. Они способны восхищать, завораживать, а также заставлять трепетать от их созерцания. Поэтому отношение к ним совершенно особое, божественное, что ли.
Может оттого, что общаются они с душами потерянных нами людей?
Вот и с нашими когда-нибудь встретятся...
Русский берег З. Соколова
Я - русская. Жаль, что говорить об этом не принято - могут посыпаться упрёки в национализме. Поэтому скажу лишь вот о чем.
Я счастлива от сознания того, что когда Река Жизни, продолжая свое неостановимое течение, оставит меня на берегу, это будет русский берег.
Первый снег З. Соколова
Первые снежинки не слишком изящны, будто вылеплены они разучившейся после долгого перерыва рукой Создателя.
Они простоваты на вид, но как же щемит душа от их ненавязчивого прикосновения!
Это снежинки студят разгорячённое сердце и обжигают подпалённые морозом щёки. Они мягкой щенячьей шерсткой ластятся к рукам и брошенными холодными каплями прямо в лицо, отрезвляют надеявшееся сердце.
Первый снег, будто первая любовь : обязательно проходит. Но без конца вспоминается.
Такие простые рассказы о жизни в нашей стране пишет Зоя Соколова. Как будто бы простые. Но такие глубокие, что они долго еще не отпускают, не уходят из памяти.
И хочется делиться ими с другими людьми.
Ольга Васильева.