Не люблю я Анну Ахматову, Не люблю Цветаеву. Не люблю людей, которые сгорают в страстях, и, сами того не ведая, губят свою душу. Они пишут, что это - любовь:
От любви твоей загадочной,
Как от боли, в крик кричу,
Стала желтой и припадочной,
Еле ноги волочу.
Новых песен не насвистывай,-
Песней долго ль обмануть,
Но когти, когти неистовей
Мне чахоточную грудь,
Чтобы кровь из горла хлынула
Поскорее на постель,
Чтобы смерть из сердца вынула
Навсегда проклятый хмель.
Это - не любовь. Это животная страсть. Это похоть. Это желание самкой самца. И желание не просто самца, а сильного самца. И мне хочется плюнуть, когда я читаю, допустим, вот это:
Было душно от жгучего света,
А взгляды его — как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился — он что-то скажет…
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.
2
Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застит туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.
3
Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся —
И загадочных, древних ликов
На меня поглядели очи…
Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.
Ты его не знаешь, какая на-ен, любовь? Это просто мужчина. Вместо него мог пройти другой, тоже сильный и тоже самец. И ты бы тоже сгорала от страсти? Это похоть и разврат, а не любовь.
Любовь - это когда помнишь каждый жест и взгляд, когда помнишь тембр его голоса. Когда в память вклинились все детали. Когда по голосу и глазам чувствуешь его настроение. Когда тысячи других мужчин сливаются в одинаковую толпу и лишь один становится особенным. Любовь - это светлое чувство, он него не можешь корячиться и кричать от боли. Любовь - это когда ты хочешь, чтобы ему было хорошо. И все. Это единственное условие. А это не любовь. Это б..во.
