В Праге цвела сирень ровно. Трамваи свистели песнь.
Я улыбалась невольно, прячась от солнца в тень.
Старый canon, в полкадра, в память впечатался прочно,
Сбитые пятки болели, путь мой кривя как нарочно.
Где-то гремели грозы, свой стан покидала весна
Но в Богемии неохотно свое отдавала зима.
Ветер холодный и злобный выбивал у прохожих слезу,
Я чуть не свернулась с крыши, его ухватив за косу.
Жутко хотелось кофе. Счастье кривило мой рот.
Последним запечатленным остался кирпичный кот…
— Здравствуйте, páne. Свободно? Позволите рядом присесть?
Словно назло в том баре совсем не осталось мест.
Он улыбнулся, сдвигая (к кадке цветочной) портфель.
— Конечно. Садитесь… Ирена?
(Неужто знакомый? Вот так фортель!)
Я пригляделась. Конечно — знакомый. Откуда-то с школьно студенческих лет.
Я усмехнулась. Имя не помнилось. Пожала плечами в ответ.
— С утра была ею. А завтра — кто знает? Давно уж хотела сменить.
Он рассмеялся. (Да ладно? Смешная? Дождусь, вот начнет пиво пить…)
— Ты не меняешься, Ир, абс