До скрипа стекла стаканного, протертого салфеткой. Почти не дышится… не пишется почти… не думается… только молчится…
Молчать бывает хорошо… Я шлифую неровности в своей душе… отчищаю ее молчанием… выравниваю слой за слоем, выглаживаю… чувства так тихи сейчас, их почти нет… кажется, что плыву, как лодка по воде… плыву… плыву… Куда?... не все ли равно… главное, что я плыву, главное, что есть какое-то направление, и даже попутный ветерок нежно подгоняет, буровя водную гладь, как домотканый половик в бабушкином доме … Наверное, вот так и нужно жить: не забегая вперед, не торопя время, везя в своей лодочке багаж прошлого и надежды на будущее… И если ты не знаешь, что ждет тебя за поворотом — это не страшно. Это — правильно. Но ты все равно знаешь, что была весна, есть лето, будет осень, и где-то — зима… За каким-то дальним поворотом, когда водную гладь постепенно скует льдом мороз и твоя лодка остановится… К ней подойдут, заберут багаж твоего прошлого, если он имеет ценность, для лодочек,