Добрый день, друзья (или вечер)!
На фото (вдруг кто-то не знает) - Александр Блок! Поэт Серебряного века русской литературы! Любимец декадентствующей публики начала ХХ века...
(Интересно, сейчас какой век у русской литературы?) - это отступление...
Так вот... Есть у этого писателя одно стихотворение из его же цикла "Пляски Смерти". Я где-то прочел, один из критиков считает, что писатель отобразил в этом цикле суженный до минимума, распираемый страстями мир, с его «привычно-светской злостью», злобное однообразие дней и пустоту человеческих душ. Кстати, "Ночь, улица, фонарь, аптека..." тоже из этого цикла.
Название у стихотворения по первой строке: "Как тяжко мертвецу среди людей...".
Немного предыстории. Как-то учась в школе, во времена "глубокого" Советского Союза, изучая Блока на литературе (поэма "Двенадцать" - нудная в общем-то вещица), я взял в библиотеке книжку, в которой в том числе было и это стихотворение про мертвеца. В скорости должен был случиться Новый год, а в школе вечеринка по-случаю... У меня друг прилично играл на гитаре, и первая часть этого стихотворения удобно так легла на придуманную нами мелодию. Я попробовал сыграть, но руки не из нужного места росли. И на вечеринке эту песенку-стихотворение на вечеринке исполнил мой дружбан. Все обалдели, а позднее всё закончилось комсомольским собранием, на котором друга чехвостили за пропаганду чуждых взглядов.
Вот это стихотворение...
Как тяжко мертвецу среди людей
Живым и страстным притворяться!
Но надо, надо в общество втираться,
Скрывая для карьеры лязг костей...
Живые спят. Мертвец встает из гроба,
И в банк идет, и в суд идет, в сенат...
Чем ночь белее, тем чернее злоба,
И перья торжествующе скрипят.
Мертвец весь день труди́тся над докладом.
Присутствие кончается. И вот —
Нашептывает он, виляя задом,
Сенатору скабрёзный анекдот...
Уж вечер. Мелкий дождь зашлепал грязью
Прохожих, и дома, и прочий вздор...
А мертвеца — к другому безобразью
Скрежещущий несет таксомотор.
В зал многолюдный и многоколонный
Спешит мертвец. На нем — изящный фрак.
Его дарят улыбкой благосклонной
Хозяйка — дура и супруг — дурак.
Он изнемог от дня чиновной скуки,
Но лязг костей музы́кой заглушён...
Он крепко жмет приятельские руки —
Живым, живым казаться должен он!
Там ещё есть вторая часть, в которой он встречает на балу подружку, которая "она, как он, мертва". Но мне она (эта вторая часть) не зашла, поэтому и не хочется о ней. В конце её приведу.
Стихотворение написано в 1912 году. По мне, так оно предшественник повального увлечения ныне литературой и кино по указанных персонажей (мертвецов, зомби и т.д.)
Жизнь у чувака (мертвеца) насыщена - и в некоем присутствии работает, и с неким сенатором на короткой ноге (нашёптывает он, виляя задом, сенатору скабрёзный анекдот...), и после службы чешет на бал, где ему рады "Хозяйка - дура и супруг - дурак", и куча приятелей его встречают ("Он крепко жмёт приятельские руки"). Полноценный член общества, не иначе. Ну в чистом виде злобное однообразие дней и пустота человеческих душ. Ведь никто и не представляет, что человек-то МЁРТВ! А ему(мертвецу) только остаётся, всего лишь скрывать лязг костей. А почему же никто не может раскусить персонажа? Да скорее всего, каждый занят только собой, и плевать хотел, что творится вокруг. Я, во всяком случае, так эту дилемму воспринимаю.
Если уж говорить об этой теме (см. заголовок), то да, раньше этого были: "Семья вурдалака" Алексея Константиновича Толстого (вышла на русском в 1884 году, издана намного раньше на французском), знаменитый "Дракула" Брэма Стокера 1897 года. Тем не менее, там персонажи - явные злодеи, а здесь обычный мертвячок, спокойно проживающий в обществе обычным обывателем.
Мне почему-то вот ещё в детстве (ну как в детстве - в отрочестве) запало это стихотворение каким-то образом в глубины сознания, и нравится оно мне до сих пор.
И, кстати! Прочтёшь так это его невзначай на какой-нибудь вечеринке, и становишься "звездой" вечера, ловя на себе "интересные" взгляды. Ну это я так... для молодых. Но! необходимо знать ещё хотя бы пару других стихов, чтобы не ударить в грязь лицом.
Продолжение стихотворения...
Лишь у колонны встретится очами
С подругою — она, как он, мертва.
За их условно-светскими речами
Ты слышишь настоящие слова:
«Усталый друг, мне странно в этом зале». —
«Усталый друг, могила холодна». —
«Уж полночь». — «Да, но вы не приглашали
На вальс NN. Она в вас влюблена…»
А там — NN уж ищет взором страстным
Его, его — с волнением в крови...
В её лице, девически прекрасном,
Бессмысленный восторг живой любви...
Он шепчет ей незначащие речи,
Пленительные для живых слова,
И смотрит он, как розовеют плечи,
Как на плечо склонилась голова...
И острый яд привычно-светской злости
С нездешней злостью расточает он...
«Как он умён! Как он в меня влюблён!»
В её ушах — нездешний, странный звон:
То кости лязгают о кости.
И я Вас прошу, если кому не угодил: не надо кидать камни в меня. А то за Бродского в предыдущий раз философы и ненавистники его, будь их воля - посадили на кол!
На этом всё... Если понравилось - палец вверх (не знаю зачем, но вроде надо...)!
Всем хорошего жизненного настроя!