Есть песни про бухло, есть про телок. И есть "Мотылек"
Существуют вещи в жизни, от которых тянет превратиться в "Мыслителя" Огюста Родена.
Среди прочего для меня это две композиции, с двух берегов Атлантики, из разных эпох, но все-равно похожих. И да простит меня Дмитрий Михеенко, я применю название "конкурентов" к его "Мотыльку" в качестве идеи.
Плевать!
"Give a Damn" Spanky and Our Gang. Песня '68 года выпущенная на пластинке Back Home Americana 2010 года, услышанная в 2018, вернула меня в мой 2006. В уютное кафе, где я услышал "Мотылек" Blues-собеседника. Завершающую композицию концерта. Влюбившую в себя и в Blues-собеседника.
Я слушал Спанки и слышал Михеенко. Звонкая грустная гитара, уставший голос, губная гармошка и ошибки живого исполнения, такие искренние. На эти 7 минут я превратился в "Мыслителя" - замершую задумчивую статую.
Лети, мотылёк на северо-запад,
Пускай твой полёт для нас будет знаком
Они такие разные, эти композиции.
Дмитрий поет про свободу. Свободу выбора, свободу полета, свободу мысли. Ничто не держит мотылька в его полете. И мы устремляемся за ним в своих мыслях. Нам рисуют каньоны, солнце, золото, счастье первооткрытия...
где солнце сбежит в каньон Рио-Гранде
где гордый Кортес сточился о волю
Спанки же говорит о запертых в клетке нищеты американцах, о гетто, о ночлежках с крысами. Путешествие в вагоне на окраину города - и вот перед глазами всплывают черно-белые картинки, в которых не бывает солнца.
And it might begin to teach you
How to give a damn about your fellow man
"Отложи Times, посмотри на лица, читай между строк" призывает Спанки. Такой актуальный призыв, пусть ему уже 50 лет и он с другого континента.
Лети, мотылёк!
Но вот слова песен заканчиваются и открывается истинный смысл, подсказанный гитарой и губной гармошкой.
У Михеенко вспоминаются казалось бы, лишние, строчки:
Пускай твой полёт для нас будет знаком,
Пусть каждый из нас поднимет взор к небу.
А нам невдомёк, мы скованы стрелкой
Настенных часов и следуем слепо.
И все встает на свои места: свободен лишь мотылек, да и он упадет, сожженный ярким солнцем.
Там, где соль небес становится мёдом,
И, чем слаще мёд, коварнее солнце…
У Спанки же, наоборот, гитара, ведя беседу с губной гармошкой, клавишными и бас-гитарой, пусть тихо, осторожно, шепотом, но все же надеются на то, что люди перестанут плевать на окружающих, и однажды над темными улицами гетто взойдет настоящее теплое солнце, которое согреет сердца людей.