Случилась эта история в конце сороковых с моей бабушкой Настей. Ей тогда ещё и тридцати лет не было. Бабин муж, мой дед, был военным. После окончания войны вербовался по контрактам. Работал по всему Советскому Союзу. Дед всегда первым уезжал, чтобы осмотреться. Потом, если всё устраивало, высылал телеграмму, чтобы выезжали. То на Дальнем Востоке три года проживут, то в Карелии пять лет, то в Казахстане по новой обживаются. И хотя было у них пятеро детей, бабушка не роптала, а собирала нехитрый свой скарб в единственный деревянный чемодан, брала в охапку детей и ехала со спокойной душой в очередной неизвестный военный городок. Кроме вещей и пары тарелок, на дне чемодана лежала старинная икона с изображением святого. Её передавали по материнской линии старшим дочерям, благословляя при замужестве. Иконе этой лет шестьсот уже, а может, и больше. Рама и ореол вокруг головы резные из червонного золота, а лицо и руки святого – писаные, и рисунок в мелкую паутинку растрескался. Строгие гл