говорить о войне...
вы заметили, что у нас как-то не принято говорить о войне.
у нас говорят о подвигах.
говорят о героях.
а давайте развернём точку зрения? вот так камера от окопов всё дальше, дальше, дальше, и туда, в тыл.
где остались половинки семей, где война всё ещё пытается быть миром.
где любимого папы теперь нет, он на войне. он не придёт вечером с работы, не спросит, как дела. не возьмёт на рыбалку и не поможет с велосипедом. ты не услышишь его голос ни сегодня, ни завтра.
где сын ушёл под чужие пули. туда, где его будут пытаться убить каждый день. твоего, родного, который книжки читал и цветы дарил, того, которого из роддома принесла в свёртке - убить.
где любимый, один-разъединственный, только поцеловать успел - ушёл. и не известно, вернётся ли?
где муж не успел увидеть сына, потому что родился он позже, потом уже.
понимаете, руины мирной жизни, обыденной, изо дня в день, они страшнее.
потому что бой - это другие правила, а в тылу всё ещё пытается казаться мирным, и от того заметнее уродство военных дней, когда мирные нормы и обычности соблюдать всё сложнее.
бывают невезучие, несчастливые дни. и вот такими стали вдруг - все.
было счастье - и кончилось, ушло умирать и убивать.
будни, просто будни во время войны.
когда буднично думаешь о том, как любимый, плоть от плоти, каждый день, каждую секунду может погибнуть. когда буднично пытаешься решать обычные, ежедневные, но ставшие в сотню раз сложнее беды и бедки.
когда ты планировал мирную жизнь для своих детей, а её теперь нет. была, была - и вдруг украли.
вот это вот: что будут работать, учиться, будут счастливыми, будут родителями. дом построят, или в квартиру свою, чтоб балкон и солнышко по утрам, въедут. по улице летней ходить, в саду под яблонями сидеть, зимой с мороза: "Ну здравствуй, мам! Я пришёл"
И вон ещё висит на плечиках его пиджак, и даже пахнет ещё его, родным, но на столе уже лежит клочок бумаги, в котором - заверено печатью - что не придёт, ни зимы, ни лета у него не будет. ничего не будет.
и его самого у тебя уже не будет.
война - это вот это. это разрушенные жизни, разбитое будущее.
годы больных дней.
подвиги, бои, парады, то есть их отражения в литературе, фильмах, культуре - только малая часть. как глазурь на таблетке. а сама таблетка - горькая и большая.
ваш Мартокот
ЗЫ: я каждый год снова вспоминаю, что день летнего солнцестояния - он ещё и вот этот день.
как-то так. а вообще... помолчать бы. обо всём об этом. но опять не могу.
