На гробовой плите ее имя, которое многие вспоминают со страхом. Люди даже на кладбище не боялись в открытую говорить «слава богу», «наконец-то», «ну, хоть Марк отдохнёт». Марк — это я.
Я знаю, о чем вы подумайте, я знал на что иду. Я любил ее, чёрт возьми! Любил так, что простил ей, простил ей её зависимость. Но прошу заметить, простил, а не принял. Я, глазами орла смотрел за ней. Да, вы можете сказать, что надо было её запереть, дать организму перезагрузится, детоксикация и все такое... но вы даже не представляете с чем я жил.
Ком в горле, слезы в глазах, я потерял ее, теперь я не увижу ее улыбку, не услышу смех... я дурак? Возможно.
В кармане я нашёл письмо ещё вчера, но боялся прочесть, пришло время. Сел в машину и распечатал конверт, раскрыл письмо.
«Ну, привет, Марк. Я не знаю, что тебе сказать. Я написала это письмо на всякий случай. Ты же знаешь как это бывает. Передозировка и все... бежит по венам горячая смерть, а не кровь. Ну, если ты это читаешь, значит порошок победил. Увы. Не плач, я не о чем не жалею. Ну... улыбнись, мой хороший.
Я люблю тебя, Марк. Это единственное в чем я на сто процентов уверенна. Ты мой луч солнца. Я тянула тебя на дно, давай признаем. Ты успешный архитектор, с твоим зрением и чутьём, тебе будут платить миллионы. А из-за меня ты постоянно отказывался от всего. Я ценила и ценю.
Прости меня, я правда мечтала обходится без них... но ты же все знаешь. Я слабая, глупая девочка, которую полюбил сильный мужчина, как ты.
Ты достоин большего, чем сломанная наркоманка с биполярным расстройством. Я хочу что бы ты жил дальше, пожалуйста...»
Я улыбаюсь ее оптимизму и плачу одновременно. Я очень ее любил, я хотел любить ее и что бы она знала это. Что бы она жила любимой. Я не сбежал от нее узнав про биполярку, про наркотики, которые помогают ей пережить расстройство. Она была тем, кем была. Работала, училась, иногда влипала в истории и я был рядом, что бы помочь. Ни о чем не жалею. Я люблю её, в последний раз и навсегда.
