Сигаретный дым клубится над головой, мысли словно летают туда-сюда. ОН всегда только ОН в голове, в душе, в сердце. Ещё одна затяжка, пусть жжёт лёгкие.
Здесь совсем пусто, боже, как тут тихо. Ещё раз вдох и яд растекается по телу, лёгкой дрожью.
«В сигаретном дыме нет ничего таинственного», твердят они. «НИЧЕГО ТАИНСТВЕННОГО». Скажите, а где есть хоть что-то? Пусть не таинственное, пусть обычное. Ммм..?
Молчишь. Правильно.
Ещё один вдох яда, ещё глубже... я почти умираю, я чувствую это. И в этом нет ничего таинственного.
Вдох...
