Эта боль с восходом лета не похожа на себя:
Поутихшая к обеду – с треском мозга жрать нельзя
Ни треску, ни плов на сале, ни заветренный фаст-фуд,
Ни беседы на скандале, что с тобой ветра ведут.
Беспардонные ветрища болью острой в голове
Рыщут стоящую пищу – хоть бы щёлку – выход в свет,
Хоть бы тень – намёк – надёжу на какой-нибудь прорыв
Из надёжно-хмурой рожи. Но, видать, путь снова крив.
Но, похоже, изгибы мозга – что петельчатость ковров.
В слове, овладевшем лоском, с миром ёжится любовь.
Очерствело время сушкой. Боль: от моря – тишь да сушь.
Выход: встрять в часы кукушкой, пережрав (до рвоты) груш.
2 июня 2019г.