Анне Ахматовой. Посвящение.

Ахматова.. Не просто стихи. Не только Символ мужества, нежности, горечи, одиночества.. Настоящего для меня... Я так много о ней знаю, что скорбно и больно мне писать... Горько, горячо.. Но я мечтаю написать книгу... Надо ли... Я считаю ее не просто Великой. Настоящей. Как и Марину Цветаеву... Память о ней для меня трепетна... Но я не хочу признавать день смерти.. Она просто ушла в Весну... Пусть она мне скажет, оттуда писать ли книгу... Оттуда. Из мартовской дали... Высоты.. Пусть окликнет меня... У нее скоро день рождения... Очередной юбилей. И опять я к нему - не успеваю, не решаюсь, не осмелюсь.. Ни сны, ни мысли, ни заметки, ни фото... Хотя об Ахматовой и в голове, и в сердце - так много... Но будет опять - просто - чтение стихов... Пересмотр фотографий... Перелистывание книг, которые написали другие. Не я... Я никак не решусь...