Здравствуйте, уважаемый читатель!
Вы зашли на канал, в котором я знакомлю вас со своими историями и размышлениями, сопровождающими меня в моей жизни: смешными и грустными, серьёзными и детскими, философскими и бытовыми. Но, я не просто пересказываю эти истории обычным скучным языком, а обращаю их в стихотворную форму. Многие посчитают мои стихи несерьёзными, многие просто не любят читать стихов. Но, я надеюсь, что среди читателей моего канала найдутся люди, которым мои истории в стихах понравятся.
Ваш И. Сорокин.
ИСТОРИЯ ТРИНАДЦАТАЯ
Как – то раз в далёком 1984 году мне довелось побывать на Кольском полуострове. Работая инженером в «почтовом ящике», мы, как и положено молодым специалистам в те времена, занимались чем угодно, только не наукой: ездили по стройкам, по колхозам, ходили на овощебазу и в ДНД, получая, правда, за всё это отгулы. Отгулы копились, копились и, затем прибавлялись к очередному отпуску. Таким образом, можно было накопить отгулов на второй отпуск и, прибавив его к первому, укатить куда – нибудь летом на «шабашку» или в экспедицию месяца на два. У меня летом 1984 года так и получилось.
Прошли первые двенадцать часов моего отпуска, а я уже собрал в рюкзак всё необходимое для путешествия, и сижу в компании бородатых мужиков – археологов в купе поезда Ленинград – Мурманск. Стучат колёса поезда, мелькают за окнами города и деревеньки, звучит бессмертный «Гимн археологов» Владимира Высоцкого:
…Он древние строения
Искал с остервенением
И часто диким голосом кричал,
Что есть еще пока тропа,
Где встретишь питекантропа,
И в грудь себя при этом ударял...*
А дальше были интереснейшие события: жизнь в палатке, незаконная ловля сёмги, работа в раскопе, первые древние находки, посиделки у костра, первые стихи.
Вымершее племя - одно из них:
Сюда нелёгкий путь проделал:
Катил по рельсам, морем плыл,
И с проводницей пообедал,
И с мичманами водку пил!
Что бы попасть на эти скалы
Где леса нет, лишь мхи, трава,
Закат над океаном алый,
Вуалью лёг на острова.
Ведь здесь кончается Европа,
А океан - у моих ног.
Стою в раздумьях у раскопа,
Взяв в руки щётку и скребок.
А вечером, в печи согретый
Чай на столе – почти чифирь;
Я затянулся сигаретой
И перенёсся в древний мир.
Мистраль холодный лижет шхеры,
И ночь пронзительно остра.
Сижу в тени большой пещеры
Не у печи, а у костра.
Костёр горит, согнуты спины,
И лица смазаны углём.
Вокруг него сидят мужчины,
Бормочут что-то о своём.
А в глубине на извороте,
На шкурах мёртвого зверья
Лежит погибший на охоте,
И рядом с ним его семья.
Собака спит, зарывшись мордой,
На палках бьются два юнца,
Идут к огню походкой гордой,
Чтоб заслужить хвалу отца.
А вон старик, покрывшись потом,
Приник к скале – устал видать.
Он сцены жизни и охоты
Потомкам хочет передать.
Я вижу женскую фигуру
Ту, что стоит ко мне спиной.
Она разорванную шкуру
Латает каменной иглой.
И обо всём забыв на свете,
Как могут только лишь они,
Играют на поляне дети
В игрушки древние свои.
А на скале протуберанцы,
И рёв победный режет слух.
Забились люди в диком танце,
Чтобы огонь их не потух!
И вождь их с головой склонённой
Взирал на эту «круговерть».
В пещере мрачной и зловонной,
Где близко ходят ЖИЗНЬ и СМЕРТЬ!
Я возвращаюсь в своё время
И буду в своё время жить.
Но это вымершее племя
Я постараюсь не забыть.
И нужно мне совсем немножко,
Что б отмотать семь тысяч лет:
Свеча, фантазия, окошко
И пара мятых сигарет.
Кольский п-ов, август 1984г.
Если вас заинтересовали мои фантазии на то, как жили древние люди, то, пожалуйста, оцените их или, если сочтёте возможным, оставьте комментарий. Спасибо.
