Он ходил по двум железным балкам, (или как там они называются) туда и обратно, под окрики дрессировщика с хлыстом, и цветом был не белым, а грязно-кремовым.
Мне исполнилось 5 лет, и мы недавно переехали в этот городок из такого же маленького. По работе перевели отца.
Мы с мамой пошли на рынок, а там - цирк. Постояли, посмотрели. Ушли. Потом ещё раз встретили их, тоже остановились посмотреть. Бедный медведь всё ходил и ходил...
Стерлось из памяти, почему медведь вырвал поводок и спрыгнул со своего станка, почему побежал в нашу сторону. Но отчётливо помню, как закричал и побежал за ним дрессировщик, как меня прятала побелевшая, испуганная мама за своей спиной, как стрелял кто-то вверх, как мужики поймали длинный поводок и остановили медведя, в метре от нас, как потом его ругали и били, заставляя влезть на ненавистные железки. И он, опустив голову, опять пошёл. Туда-сюда...
Мне страшно не было. Я плакала не от испуга. Жалко было этого несчастного мишку. Хотелось его погладить по голове и прижаться к нему. Неудержимые слёзы сочувствия.
Мама никогда не напоминала мне, как меня в пять лет чуть не съел белый медведь...)))
Я не хожу в зоопарки и не смотрю на диких зверей. Не люблю. И маленькую дочь не водила. И с маленькой внучкой не была там. И правнуков не поведу. Мне хватило на всю жизнь впечатлений 1963 года.
Пусть живут эти прекрасные звери у себя дома. Пусть рождаются на свободе и воспитывают своих детей свободными.
Почему я пишу об этом? Моя дочь читает иногда мои маленькие рассказы. А воспоминания детства навевают легкую грусть.