***
Спи же, родная, как хочешь, твой нрав независим,
Это весна окликает сквозь предстоящую зиму.
Счастье людское, оно наподобие писем,
Их почтальон нам приносит, ну, или же мимо.
Где это видано, чтоб уходило насмарку
Лето зеленое, марево, август дрожащий?
Прежде, чем осень зальет и зима занесет все помарки
Дай мне сказать: «Я люблю, ничего нету слаще».
Ты не из тех, кто сегодня, у тебя даже имени нету,
Говорить о тебе с придыханьем, как вечное благо.
Что ж обо мне, ты прекрасна, и то, что ты где-то,
Разве представить, да я и не буду, ах, ладно?
27.11.88