Сыночки
Мне нравится ночь и мне нравится утро.
Мне нравится день.
Мне нравится свет и мне нравится тень.
Мне хочется плыть и хочется стоять. Всё понять.
От корки до корки себя и тебя и тебя и тебя прочитать.
Какие там книги?!
Поэты не пишут. Они поэтому и поэты.
Птицы не летают. Они потому и птицы.
Человек не живёт. И потому он человек.
Разве ведёт мать ребёнка за руку?
Нет.
Она творит свой поход в вечность.
Она порождает тревогу.
Она плачет внутри.
Разве радуга сияет?
Нет. Это светится вода и свет.
И мозг.
Это светишься ты.
У меня был барсук.
Он был хромой.
Он жил со мной.
Он был большой.
Он был Луной.
Он спал спиной.
Храпел всей своей душой.
И в каждом цветочке сирени расцветал весной.
Весьма.
А я говорил ему тихо на ушко, что мне нравятся его цветочки и запятые, а ещё точки.