Сыночки Мне нравится ночь и мне нравится утро. Мне нравится день. Мне нравится свет и мне нравится тень. Мне хочется плыть и хочется стоять. Всё понять. От корки до корки себя и тебя и тебя и тебя прочитать. Какие там книги?! Поэты не пишут. Они поэтому и поэты. Птицы не летают. Они потому и птицы. Человек не живёт. И потому он человек. Разве ведёт мать ребёнка за руку? Нет. Она творит свой поход в вечность. Она порождает тревогу. Она плачет внутри. Разве радуга сияет? Нет. Это светится вода и свет. И мозг. Это светишься ты. У меня был барсук. Он был хромой. Он жил со мной. Он был большой. Он был Луной. Он спал спиной. Храпел всей своей душой. И в каждом цветочке сирени расцветал весной. Весьма. А я говорил ему тихо на ушко, что мне нравятся его цветочки и запятые, а ещё точки.