И я как будто бы подписан на хаос, как на остросатирическую периодику кардиограммы жизни. Как навещают меня его симптомы, чтобы убедиться в живости, - они называют это благочестием и ответственностью перед безответственным.
Развалины волос, в которых порылась, свив гнездо, ласточка мыслей. Червячками сомнений накормив потомство.
Музыка жизни... Не она ли тетива, нить жизни, на которой висишь, а кто-то играет ножницами и вот ты видишь уже над съехавшим с катушек, сбрендившим горизонтом тянущую руки фата-моргану!
В рабском поклоне из глаз вытекают мысли. Опилки перетертых переживаний. Я бы не смог все равно их долго хранить в голове: они сопреют и загорятся....
