Очередная командировка, вечер, бар гостиницы. Напротив меня сидит мой коллега, усталый 37- летний мужчина и, опустив глаза на полупустой стакан, негромко говорит:
"Она придумала меня. И будущую нашу жизнь лет на двадцать вперед. Даже выбрала имена детей и школы, в которые они будут ходить.
Мне не хочется разбивать ее мечты. Но и воплощать их я не собираюсь. Я ведь ничего не обещал. Я буду с ней, пока она не припрёт меня к стенке, не начнет устраивать истерики и требовать определиться.
На самом деле я сделал выбор в тот момент, когда ее увидел. Она - не та, за которую я умру.
Почему я хожу к ней? Просто мне некуда больше идти. А одному быть - ничего хорошего. Почему не скажу правду? А почему я должен что-то говорить, она что, сама не видит? Или не хочет видеть? Если она не чувствует меня, а живет в своих фантазиях, то сама и виновата.
Она добрая, страстная, заботливая, много не требует, часами может слушать, не задавая вопросов, и кажется, даже понимает.
Да и если я уйду, найдет ли она вообще кого-нибудь ? Может такая любовь лучше, чем никакая?
Она лишний раз не звонит, не хочет надоедать. Когда я иду, то издали замечаю её у окна, ждет. Я уже боюсь поднимать глаза, не хочу видеть, как она настойчиво вглядывается, не появлюсь ли я из-за угла. Стыдно.
Вокруг столько женщин, но в их глазах такая тоска, что хочется бежать".
Смотрю я на него, а в голове крутится песня:
Позолоченный след твоей слезы горел в ночи,
Обнимая меня, сказала ты: не уходи.
Зная, что нет моей вины,
Я прошептал тебе: прости,
Все пройдет, не грусти, не грусти.
Нелюбимая ждет меня у окна
Вечерами темными, как всегда,
У окна ждет меня, ждет меня.
Нелюбимая. А любили ли меня? Пыталась ли я понять, что важно для них, каково им, зачем им эти отношения? Или тоже строила свои воздушные замки и затыкала дыру одиночества?
Читайте также: Угостите даму сигаретой!
Изображение Enrique Meseguer с сайта Pixabay