Который час за рулём, уж расцвело давно или стемнело.
Дорога, словно нескончаемая бабина старого магнитофона, наскрипывает знакомую мелодию, что возникает ниоткуда и исчезает вникуда.
Километры мыслей рождаются и исчезают за время пути, наматываются в клубок воспоминаний из будущего и несбывшихся фантазий из прошлого.
В такой сумрачный момент, ты словно неопознанный огонёк, среди бушующего ночного океана, не понятно откуда взявшийся и куда запропастившийся, случайно возникший и не случайно пропавший в темноте и волнах безвременья.
Который час за рулём, а за окном мелькает жизнь, ты пытаешься её замедлить, но от этого она проматывается ещё быстрее. И вот, ты уже не в состоянии понимать что-либо, но лишь только чувствовать.
Который час за рулём, вкусный, как запах дороги, похожий на аромат расплавившегося битума, напоминает о детстве и его бесконечных поисках приключений и адреналина; похожий на запах новорожденной травы, питающейся солнцем и росой на утренней зорьке или скошенной на вечернем закате; похожий на запах костра, обжаривающий словно лучший шеф-повар хлебушек на палочке или картошечку в фольге.
Который час за рулём, красивый, как предрассветный час или многообещающий ночной, как разноцветные огни встречных машин, пролетающих мимо и переплетающихся с огнями ночного неба, величественного и величавого, словно мировой мегаполис, затерявшийся в растаявшем горько-сладком шоколаде.
Мир бесконечный и мгновенный, как одуванчик…
