Вечер. Только что закончили выкапывать с корнями огромный, старый и давно высохший розовый куст. Все порядочно устали и исцарапались о шипы. Жарим шашлык. Компанию развлекает Виталик – ухажер родственницы. Основательный, хозяйственный мужик и хороший рассказчик. "Вот у нас случай был. С розами. У родителей на участке никак не приживались розы, а мать моя - любительница этих колючек. У соседа же розы – загляденье, кусты как в той тебе оранжерее – стебли в метр, один к одному. А сортов разных – штук двадцать, не меньше. Мать и у него брала черенки – не приживаются, и все. И вот как-то сосед по пьянке-то и проболтался, что розы свои выращивает на крови. Он, оказывается, в морге работал, санитаром. Кровь там, понятное дело, не в дефиците. Но что интересно – розы те были какие-то… странные, что ли. Внешне – высший сорт, а запах – какой-то неприятный. И находиться с ними рядом – как-то не по себе, а у меня на эти штуки нюх. Знаю, что воду из-под мяса иногда в комнатные цветы льют. Но чтобы