"Не бери эту книжку, она для взрослых мальчиков и девочек, ты ее не поймешь!" - сказала пятилетней мне тетя Зина, библиотекарь в моей деревенской библиотеке. Как может книжка с такими картинками быть не для маленьких детей, думала я. Тетя Зина оказалась совершенно права, и в тот раз я так ее и не прочитала, с упоением пролистав картинки, но заснув на первом же предложении (ослик Мафин был моим всем в тот раз).
Я вернусь к ней много позже, через несколько лет, классе в третьем, и с тех пор она станет моей любимой. Одной из. В интернете, кстати, отзывы на эту книгу скорее ругательные. Ее ругают и за перевод, а меня волнует даже сам порядок слов в предложении. Я знаю, что второй перевод - он есть у меня - ближе к оригиналу и полнее, а тут есть купюры. Но то ли детское впечатление, то ли и правда здесь текст волнует и тревожит неизведанными, но близкими мирами: "Примулы на лугу уже отцвели". Также рецензенты справедливо в общем-то называют эту книгу жестокой и мрачной. Это правда, если смотреть объективно. Это, пожалуй, не приключенческая книга, вопреки названию, не сказка как таковая, а утопия. Утопия, рассказывающая о идеальном мире. Но также и о жестокости любого тоталитарного государства. В ней, наверно, как нигде вот в такой вот сказочной форме, представлен весь ужас тоталитаризма в разнообразных его проявлениях, и как апогей - мир генерала Зверобоя.
Вообще я не люблю утопии. Они скучны. Здесь какое-то странное и необъяснимое исключение - ее читать интересно. Может быть потому, что здесь кардинальное отличие ее от утопии как таковой. В целом она не о государствах. Не о социальности как она есть. Она вообще ни о чем. Она не преследует какую-то определенную идею. Она - это мир, согретый солнцем. Вообще-то страшный и опасный. Но пока греет солнце и рядом друзья, жить можно. Этот мир настолько полный и самодостаточный, что как в Муми-троллях, не важно, о чем там идет речь. Там просто уютно быть. Эта книга похожа на мир Муми-троллей, отличие только в том, что здесь есть смерть и кровь, и навсегда калечащие раны.
Может быть еще и так совпало, что эта книга стала моей любимой именно в какой-то определенный момент. Есть какое-то попадание в мир вот этой, конкретной книги, и ты становишься ее частью. У меня так было с Гамлетом, Дон Кихотом и Братьями Карамазовыми, все три в разное время. Но эти книги - Я. И эта книга про кроликов тоже я. Я помню, как она меня поразила буквально с первых строк, хотя первые строки там просто описание цветущего поля. Но это описание того поля, что цветет в моей душе, и среди которого я и находилась именно в тот момент. Я помню утро яркого, солнечного, наполненного абсолютным счастьем летнего дня. В доме было адски холодно, дом простыл после ночи. В стоящих в комнате столбах солнечных лучей было так холодно, что знобило. И мы оказались с книгой на улице, на садовой тропке. В это раннее утро воздух был еще более студеным после ночи, чем в доме. Я была растрепанная, в одной ночной рубашке. Я стояла на тропке, в пятне жаркого солнечного света. Но холод еще подступал с земли и от непрогретого воздуха. В сырой, росной траве еще пряталась ночная темнота, не хотела уходить, а солнце уже разгоралось. И я села в это пятно света и положила книгу прямо на землю. Если не шевелиться, солнце нагревало спину, спине становилось жарко, хотя живот еще мерз. Я старалась не дышать, чтоб не растерять тепло на моей коже. А глаза прочитывали страницу за страницей. Я не помню, сколько я так сидела, я глотала эту книгу, не могла оторваться от нее. Я упивалась ей. Я читала про цветущее поле, сидя в этом же поле, греясь в летней траве, утопая в птичьем пении и солнечном тепле. Такой она мне и запомнилась.