Осталось семь коротких дней
До эпитафии надгробной,
Но вспыхнул тусклый взгляд бодрей,
Отбросив, всё что инородно…
Наверно лучше бы не знать,
Что в шаге от черты последней,
Где слёз не будут проливать,
Пустые отпуская бредни…
Но вещий сон внушил покой…
Отдал ключи входные сыну,
И внуку помахав рукой,
В деревню на машине двинул…
Отцовский дом ещё хранил
Былую силушку и ставни,
Висели травки у стропил,
Даруя запах жизни давней…
Внезапно отворилась дверь,
И пожилая незнакомка
Сказала: «Вот уж снам не верь…»
А я лишь куртку молча комкал…
« Маринка! Сразу не признал—
Кругом выходит виноватый…
Мой грех перед тобой немал…
Но живы пламенные даты…»
Мы пили чай, и разговор
До самой зорьки не кончался…
Я посмотрел на скорбный двор
И с батей взглядом повстречался…
Махнул он и пошёл к реке,
Траву ногой не раздвигая…
Сверчок затренькал в уголке,
И Птица Счастья непростая
Укрыла нас своим крылом
И вот уже семь лет курлычет
,Храня наш крепкий духом дом,
Где Нежность лишена кавычек…
