[сатира о писательском труде]
Когда написал самый интересный текст в жизни, перечитал, поправил, ещё 24 раза перечитал и поправил, чутка сократил, ещё перечитал, ещё поправил.
И сидишь такой довольный, закинул ногу на стол и с ухмылкой жмёшь «опубликовать». А потом занимаешься самолюбованием, перечитывая комментики, подсчитывая лайки. Тешишься.
Внутренний критик уходит в отпуск, самооценка растёт. В жизни все налаживается. Расслабляешься, начинаешь любить дождь, хочется вздремнуть.
Открываешь окна в квартире, создаёшь сквозняк, чтобы А4 летали по комнате. И подставляешь лицо навстречу сквозняку. И благода-а-а-а-а-ть… Я написал лучший текст в жизни.
А через недельку, протрезвевши и растративши все эндорфины, вперемешку с дофаминами и окситоцинами, снова заглядываешь в этот текст, перечитываешь и понимаешь, что ошибся.
В тексте, которые неделю назад был лучшим, ещё много чего хочется поправить, исправить, переписать, удалить, сократить, покрасить в черный, сжечь и забыть.
Нога, онемевши от разочарования, падает со стола, ухмылка стирается с лица, спина чешется от нервного пота. Коришь себя на самолюбование. Внутренний критик возвращается из отпуска и корректирует самооценку. Начинаешь снова ненавидеть дождь, закрываешь окна, наносишь крем на обветренное от сквозняков лицо, садишься на пятую точку и работаешь дальше.
Такова судьба автора. Порой перечитывать старые тексты не стоит.
Но лучше, конечно, относиться к этому иначе: прочёл старый текст, поржал с себя прежнего, понял, что за полгода стал немного лучше, порадовался и вышел под теплый майский дождь.
