Пришла я в свой любимый магазин, выбрала нарядные туфельки, а мне на кассе "Вам просили передать..." И передали это письмо!
Что может женщина?
Должно быть многое…
Может накрыть стол в ресторане, подать первое и второе.
Может служить в полиции за 35 тысяч.
Может работать продавцом, например, в обувном магазине…
Я говорю тебе – «Не накрывай, не служи, не продавай!»
В этой жизни, для тебя есть лишь одно занятие, которое получается у тебя лучше всего.
Главный вопрос всех женщин – «Красива ли я?»
Главный вопрос всех мужчин – «Сильный ли я?»
Природа устроена так, что помимо самого себя, в этих вопросах лучше всего способны помочь: мужчины женщинам, женщины мужчинам.
Мужчины, через поступки.
Женщины, через принятие, что по сути тоже поступок.
Сила и Красота – два крыла чего-то одного прекрасного.
Мирно взаимодействуя, они влияют друг на друга и взращивают друг друга.
Но у тебя есть преимущество – ты мудрее и эмоционально сильнее (это твой секрет).
Через состояние, что способна зарождать в другом человеке и свою змеиную мудрость, ты способна творить чудеса.
Но если ты все еще задаешься вопросом «Что такое Чудо?»
Я отвечу – «Это твоя способность – вдохновлять.»
Если ты когда-нибудь захочешь узнать, на что способна на самом деле, то тогда тебе придется открыть этот конверт.
Я открыла конверт, и начала читать...
Письмо №7
В первое утро весны прошлого года, когда все в нашем городе только-только готовилось вдохнуть полной грудью, преисполненный надеждами воздух нового весеннего календаря, мне один за одним приснилось три сна.
В каждом из них, было по одной змее.
В первом – большая, коричневая.
Во втором – поменьше, желтая.
А в третьем, мне снится, что мой черный мотоцикл (но во сне, почему-то белого цвета), присыпанный желтым речным песком лежит на обочине дороге. Затем, мне кто-то помогает его поднять, я вижу, как с него сыпется песок. Я завожу его и отправляюсь вдаль. Затем, я вижу, что в багажнике моего мотоцикла находиться маленькая и красивая белая змейка, я ее не боюсь. Затем, вижу, как приезжаю домой, открываю багажник, из него выползает та самая белая змейка и по дороге уползает от меня прочь.
В конце апреля, утром, я ждал ее у подъезда…
Я сказал – «Да, я помню, как ты говорила, что доверила бы мне кошелек и жизнь, но не сердце, все так и есть, ты права, здесь нечем крыть. Я тут случайно мимо проезжал, думаю, дай заеду, спрошу, если ты так хорошо во всем этом разбираешься, то скажи, а я пошел бы за тобой на край земли?»
Через день, 1 Мая, как раз на Пасху, я сел на мотоцикл в надежде дойти до конца. На железном коне я никогда не пересекал пределы Крыма, и все, что знал о дальних путешествиях, это то, что, проезжая 200 км. в день, к вечеру очень болит зад.
Все что мне нужно было от нее - уважение.
На все это я отвел для себя 9 дней: 4 туда, 4 обратно и день на всякий непредвиденный случай. Я должен был вернуться до 24-00 часов 9 Мая, ко дню победы.
Я опущу все нюансы путешествия, скажу лишь, то, что там, на расстоянии 2500км. от дома, среди болот и лесов, я, не выдержав напряжения и в замке бака сам же сломал ключ зажигания, все было под угрозой и мой мотоцикл, беспомощно, уже не на что, не надеясь, стоял на обочине в желтых речных песках, которыми богаты тамошние края.
Совершенно неожиданно меня спас человек, вместе с ним мы заталкивали моего железного друга в кузов его белого Фредлайнера.
Когда все же в 11 часов вечера, в 200 км. от полярного круга я оказался на берегу Белого моря и набрав его в винную стеклянную бутылку. Я запомнил, о чем тогда думал.
Местное солнце, не смотря на поздний час, касалось влаги, дробилось, покачивалось на ней, и все еще светило, а я же, в этот момент думал «Я сделал это! Я крутой! Я мужик! Я молодец!
И вот 9 Мая уже вечером я приближался к порту «Кавказ». Я чувствовал, что до него остается километров 50-60. Я промчал последнюю крупную деревню, вместе с ней позади остался 6000-й километр путешествия, за спиной в багажнике мотоцикла, бережно укутанная прозрачная винная бутылка Белого моря, со всех сторон меня окружает степь, а спереди и сзади быстро извивалась, серея лента дороги и еще рев мотора, рев который преследовал меня 9 дней, даже ночью, когда я ложился спать рев мотора трансформаторной будкой гудел у меня в голове, даже под утро, когда просыпался, вместе с сигналом будильника он будил меня. Днем же, от этого звука, я казался сам семе Экзюпери, парящим над землей на одномоторном старом самолете.
Так вот, рев мотора, дорога, степь, низкое солнце и ощущение, что еще 50-60 км…
Все мои резервы закончились час или два назад, у меня нет сил и я уже не на что не надеюсь. Я уже не хочу быть мужиком, я уже не хочу быть крутым, я уже не хочу быть победителем, точнее, мысль об этом у меня даже не появляется, мне просто нужно доехать. Мне просто нужно доехать до порта «Кавказ», знаю, что там, на пароме у меня будет час, немного отдохнуть, а там, по Крымской родной земле, пусть обессиленным и ночью, я, как ни будь доеду, и успею к полуночи.
В голове гул мотора, от которого с каждым километром все больше начинает тошнить. Руки затекли и не понятно, каким усилием продолжают держать руль, ноет спина и жутко болит зад. С надеждой я смотрю на развивающуюся на ветру георгиевскую ленточку, что привязана к зеркалу и уже как несколько дней сопровождает меня. В голове, через рык мотора, как росток через асфальт пробивается ослабший внутренний голос «Смогу ли? Успею ли?»
И вот справа, за обочиной, степь приподнялась в приличный холм, над которым, глотая восходящие потоки воздуха, парили разноцветные одинокие крылья планеров. Это было красиво…
Далее по дороге, холм обрывался и сходил на нет. Когда я приблизился и пересек это место, справа, мне открылась гладь бледно серого Азовского моря, а за ним, я увидел очертания берегов Крыма. В этот миг, мой мозг уже знал, что порт совсем скоро, и до него не больше 20 км. Это единственное чем мог управлять мой мозг, на все остальное, я уже влиять не мог.
Через мгновение, горячим безудержным дождем с моих глаз катились крупные слезы. Я чувствовал, как огромные, прозрачные жемчужины, вырываются наружу и стекают по щекам, тяжесть каждой капли я чувствую кожей своего лица, дорога от мокрых глаз исказилась жидкой, серой акварелью, от чего казалось, что с наружной стороны забрала шлема, шел ливень.
Тело вспыхнуло внутри огнем и некой незнакомой до сей поры силой. Где то, начиная с пяток, снизу-вверх, подымается звук. Он подымается все выше, вот я чувствую его уже в ногах и животе, слабые руки окрепли, по ним тоже движется музыка, через мгновение она соединяется с той, что снизу, в груди. Чувствую, как она движется дальше, подходит к горлу, и совершенно не зависимо от моего сознания, во всю дурь из меня вырывается звук «Этот день победы-ы-ы, порохом пропах, э-э-этот праздни-ик, с сединою на веска-а-ах!...
Я накрутил акселератор еще больше, скорость увеличилась, но звук мотора напротив уступил, он как будто притих и покорился мне, он стал слабым и тихим, и все что слышала в тот момент и степь и море, и небо, окружавшие меня, «Этот пра-а-аздник, порохом пропах! Э-э-этот праздни-и-и-ик…!
P.S.
Если ты вдруг задаешься вопросом, «Кто?» или «Что?», послужило причиной всего этого.
Я помогу тебе.
Я честно признаюсь, что не я.
Не мой быстрый мотоцикл.
И даже не весна.
Причина всего одна.
И если хочешь узнать ее. Ты всегда сможешь это сделать, раскрыв маленький зеленый конверт что внутри…
Я достала эту фотографию, перевернула ее, и на обратной стороне увидела...
)