Работа артдиректором самого крутого ночного клуба города имеет ряд плюсов:
— тебя знает, уважает, ну или открыто не посылает вся адекватная молодежь города;
— у тебя на входе стоит твой фэйсер и может отказать неугодным тебе людям или пустить тех, кто тебе нравится или нужен.
— тебя все хотят угостить алкоголем, помимо того что ты и так имеешь возможность безлимитного подхода к бару;
— ты влияешь на клубную жизнь пускай небольшого, но все же города и являешься человеком, определяющим повестку развлечений тысячи человек;
— тебя кормят в ресторане по специальным внутренним ценам, ты можешь курить кальян сколько хватает легких, клуб оплачивает тебе телефон и бензин. И это ещё не весь список.
Звучит круто. Кажется, что жизнь артдиректора похожа на одну бесконечную тусовку. Но при этом все выходные работаешь и даже если очень устал и хочется спать всю ночь ты должен быть в клубе в окружении табачного дыма и уже не очень адекватных людей.
Это была обычная такая заурядная пятница. На дворе стояла поздняя осень и под неприятным дождем гости быстро семенили от машин к главному входу, прикрывая полуголые, подготовленные для вечеринки ноги, щедро украшенные высокими каблуками.
На сцене дежурно отплясывали аниматоры, бармены разливали алкоголь, а диджей включал лучшие хиты из своих стратегических запасов. Я сидел в заваленном тоннами всяких необычных предметов, бутылок, сломанных колонок и диджейской аппаратуры офисе и перебирал старые отчёты.
«...Младший лейтенант, мальчик молодой...» вдруг нескромно ворвалась в офис музыка с танцпола. Я понял, что дверь открыли и поднял глаза. Через секунду на пороге офиса показался Артём.
Он совсем недавно работал официантом и поэтому испуг на его лице я вначале воспринял как стандартное состояние. Но быстро понял, что ситуация несколько сложнее.
— Я увольняюсь. Меня ударил один из гостей, — с порога выпалил он.
— За что? — с раздражённым удивлением спросил я.
— Я неправильно услышал заказ и принёс немного не то, — говорил Тёма, уже чуть не плача.
— Кто-то из постоянных?
— Да, это Михаил, наш Вип клиент.
— Ладно, всё уладим. Я сейчас скажу ребятам с охраны. Не переживай.
И я сказал. Через 20 минут Артём снова появился на пороге офиса. В этот раз одной рукой он держался за грудь, которая судя по всему болела.
— Меня снова ударили, — через слезы выдавил он. — Сказали, что я стукач. Больше не выйду в зал.
— Понял, иди сегодня домой. Я сообщу начальнику охраны об этой ситуации. Порешаем.
Во мне кипело чувство справедливости. Я подошёл к руководителю смены охраны и сказал, что нельзя допускать, чтобы гости, пускай даже и Вип, поколачивали сотрудников.
— Закрыть ему вход? — чуть дерзко спросил меня начальник смены и бросил на меня испытывающий колючий взгляд, в котором легко считывалось предупреждение.
— Да, — выпалил я, проигнорировав скрытые сигналы, считая это самым справедливым ходом.
— Ну смотри, твоё решение, твоя и ответственность, — спокойно произнёс он, повернулся и растворился в толпе гостей. С его уст это звучало как приговор.
С чувством восстановленной справедливости закончил смену и нетерпеливо мчал домой на своей красной Селике-Феррари. Я включил погромче трек David Guetta, попутно перематывая в голове произошедшие в клубе события сегодняшней смены. Эта ночь была какой-то тревожной и неуютной.
Свет китайских ксеноновых фар разрезал плотную смесь из дождя, опавших листьев, чёрного асфальта и такой же чёрной темноты. Хотелось быстрее преодолеть этот промозглый, осенний холод и оказаться в тёплой постели, с головой залезть под одеяло. Я посильнее нажал педаль газа.
В тот момент я не знал, что для моей любимой машины эта ночь окажется последней, а меня ждёт одно из самых интересных и непростых испытаний в жизни.
Начало:
Продолжение:
в обработке... ожидайте, пожалуйста...