Господа хорошие, делюсь накипевшим. Жили мы с мужем не тужили, пять лет, как говорится, душа в душу. А потом родился у нас малыш. Ну как "родился" - не сам, конечно, а я родила. Почему уточняю? В слове "родился" совсем не отражается процесс и усилия, которые на него затрачены. Вот в английском, например, роды "labour" - то есть, "тяжелый труд". Куда ближе к реальности. Ну так о чем это я.
До появления маленького ребенка я спокойно относилась к некой бытовой неприспособленности мужа. Подшучивала над тем, как он носки разбрасывает. Умилялась тому, что не умеет планировать. Какие-то шероховатости в отношениях воспринимала абсолютно спокойно и с улыбкой. Подумаешь, никто не идеален.
А потом случился грудничок. Я не сплю уже десятый месяц. Ну, то есть сплю. Часов даже 8 в сутки. Правда не подряд. Попробуйте спать по 1-2 часа с перерывами, и вы все поймете. Думала, ближе к году станет полегче, но нет. Напротив, малышик начал ползать и днем спит всего пару часов. Этих пары часов мне хватает на то, чтобы помыть посуду после завтрака, выпить чаю (это мой обед, да, готовить у меня сил нет), а во второй сон - приготовить ужин и чуть прибраться к приходу мужа.
Муж хороший, зарабатывает, с малышом тоже занимается, когда может. Но как же меня начала бесить эта его инфантильность.
Водила сегодня собаку к ветеринару. Возвращаюсь домой дико голодная, звоню, прошу поставить чаю к моему приходу. И если можно, омлет сварганить. А я в магазин за печеньем зайду. Прихожу - ни чая, ни омлета, кухонный стол завален грязной посудой. Муж встречает довольный: смотри, я в душевой кабине дверцы от накипи отмыл. Классно, спасибо огромное. Я теперь на эти дверцы не налюбуюсь.
Другой случай. Муж собирается в выходной день забрать сына на прогулку (святой человек, спасибо за сорок минут свободы дома, я как раз посуду помою и картошки начищу в тишине). Я специально жду, что он начнет одеваться сам. Тогда собираю сына, одеваю на него комбинезон, шапку, сажаю в коляску, вроде как муж уже готов должен быть. Зову, мол где ты, куда потерялся, ребенок одет уже минут десять как, жарится, я его с бубном развлекаю, чтобы не орал. А муж на кухне сидит, дыню жрет (уж простите мой французский). Ну как так-то?! Какого, простите, маракуйя?
Я понимаю, что бездетная я наверняка бы сказала, что надо проще относиться, нет тут никакого криминала. И мне совершенно не нравится быть этой жуткой сварливой бабой. Но я замудохалась в усмерть. А тут у меня еще один ребенок-переросток. И у меня нет больше сил каждый раз спокойно это обсуждать.
Вот, выговорилась. Хоть немного полегчало.