Сказительница сидела у костра и смотрела прямо в огонь. Пламя сотнями языков касалось сухих веток, заставляя их вспыхивать и моментально сгорать. Она припорошила его цветами вереска, искры взметнулись к небу. Девушка кивнула слушателям.
Коричневая юбка взметнулась, чуть приоткрывая нижнюю шелковую — вышитую словно по старинным эльфийским традициям. Золотые волосы стекали почти до пола. Бородатый мужчина посмотрел на неё с удивлением и неизменным обожанием. Она улыбнулась уголком губ. Забавный здесь старейшина. Поговорить бы. Но сначала сказка.
Обведя глазами всех людей, сидящих в круге, а там собралась, на минуточку так, вся деревня, она села у костра. Словно пропустила приглашение в круг. Она хотела оставаться свободной в перемещениях и всегда настаивала на этом, когда приходила к старейшинам.
Не то, чтобы она хотела чем-то выделиться, нет. Просто поле круга очень сильное, и повлияет на сказку, помешав исцелению людей. Если ты меньше его — ты лишь одна из них. Но если ты больше и станешь им мамой, то все изменится...
И она начала говорить. Её голос обволакивал и поддерживал крылья каждого, кто сидел в кругу. Вдохновение растекалось по клеточкам, а сердца раскрывались навстречу её кружевному звучанию. Иногда она напевала и протягивала слова, но в остальное время это было больше похоже на воркование птиц или мурлыканье довольной кошки.
Её интонации так быстро сменялись, что уснуть шансов не было ни у кого, несмотря на поздний вечер. И при этом голос утешал, давал сил и заставлял искать опору внутри. Просыпаться от сна забвения. Находить свою суть. Свой свет и свое собственное звучание...
Картинка из интернета