"Лежать в овражке на поляне, вперив глаза вверх, наслаждаться спокойным теплом, исходящим от нагретой земли, не думать о том, что будет, а просто почувствовать тишину... Шорох листвы. Детский смех. Хотя, откуда тут взяться детскому смеху. Только кажется, что ты с ребятами чуть далее играешь за деревьми в мяч. Разговоры опять же. Ну, помнишь, как тогда в субботу, наш последний мирный день, когда мы поехали к Рыковым на дачу. Помнишь, какой вкусный чай был у них? Самоварный. И бабка еще Смирнова плюшек напекла с изюмом.
Редко такие моменты выпадают. Бой затих. Как долго будет длиться передышка?..
Небо такое глубокое, словно твои глаза, гибкие ветви - руками скользят по синему небесному полотну, кружится подол сарафана, волосы русые, косы растрепались. Кажется, что сегодня ты ближе, а эти тысячи километров между нами можно перемахнуть, перевернув страницу твоего письма. Давно не было сообщения с "большим миром". Вроде дней пять - семь прошло с последней весточки, а словно годы минули. Затерлась страничка, поплыли буквы в двух местах. Глажу пальцем сгиб треугольника. Цветет жимолость. И лето кажется таким близким...
Пишу тебе ответное письмо: "Как дети? Сама как? Удалось ли попасть к тетке Марье?.." Рука дрожит... Толи от напряжения последних недель, то ли от чувств, которые вкладываю в каждую букву... "Я вернусь, верь мне... Поцелуй детей. Завтра я продолжу писать, как смогу..."
Налет. Вспышка. Обрыв.