Так говорил мой дед, когда я счастливая прибегала после парада домой. Белые воздушные банты на голове, гольфы и гипюровая блузка, алый пионерский галстук, громкое «ура» в строю под музыку заряжали меня радостью. Мы праздновали ПОБЕДУ.
А дома я встречала пьяного деда. Дед был связистом на войне, вернулся без ноги, но с орденом красной звезды.
Он плакал.
Каждое 9 мая он плакал. Отнюдь не слезами радости. Он покупал чекушечку, пил в одиночку и говорил, когда мы возвращались: «Не дай, Бог, вам такого повторить!»
А я считала его пьяницей. Я искренне думала, что дед старый и пьяный, поэтому ничего не понимает. И праздновала вместе со всеми, считая его слова пустыми.
И мне горько. Горько от того, что мы уходили на парады и не слышали тебя, дед! Сейчас бы я осталась дома с тобой. Даже если бы меня исключили из пионеров. Я бы сняла пионерский галстук и обняла тебя. Приготовила бы вкусную еду и напротив тебя с рюмкой, слушала твои речи.
Чувствую себя Павликом Морозовым, который играя в социалистическую идею предал отца. А мы на литературе считали его героем. И отряд наш был имени Павлика Морозова.
Прости меня, дед! Сегодня я плачу. Плачу от отсутствия сочувствия к тебе, когда ты был жив. Плачу вместе с тобой. И со вторым дедом, которого видела только на единственной фотокарточке. Плачу вместе с бабушками - они взяли на себя бремя тяжелого физического труда и воспитание детей в одиночку.
Плачу за искалеченные судьбы, за вашу боль, за вынужденность убивать другого, за голод, ...
Спасибо тебе, ДЕД, за твои слова. Наконец-то я согласна.
У ВОЙНЫ НЕТ ПОБЕДИТЕЛЕЙ.