Утречко!
Ученые считают, что любовь живет три года, а то и даже три месяца, постоянно трансофмируясь в привычку и взаимное уважение. Писатель - романист описывает это необычное человеческое чувство, как нечто возвышенное и неповторимое, а главное - вечное. Так, где же правда? И почему из-под пера рождаются такие красивые слова о любви?
Вспоминаю интереснейший отзыв на работы на факфикшене от девочки, подарившей мне его в минуты творческой активности. Дословно уже не воспроизведу, но слова, которые врезались в память, были такими: рвется тонкая ниточка между вашей реальностью и моей, и я понимаю, что сил и смелости на поступки, которые совершают ваши герои, у меня в таких ситуациях попросту не хватило бы...
В работе была затронута тема, как молодому человеку пришлось пересечь пустыню, чтобы вызволить любимую из лап человека, что преследовал ее с самого детства, и я задумалась: смогла бы я, или мой (теперь уже бывший) муж сделать тоже самое друг для друга? Пожалуй, нет. Не тот человек, и не то время. Однако, это не значит, что в такие чувства я не верю.
Самые красивые слова выходили из-под рук классиков, когда жизнь сталкивала их лбом с безответной любовью, и томление вперемешку с болью рождало прекрасные строки, произведения, стихи. Казалось бы, к чему? Почему они не написали, что любовь живет всего ничего? Проходит, исчезает, отпускает? Разочаровывает, в конце концов? Может, они верили в нее? Может, надежда после первого удара, и даже второго, десятого в них не умирала? Может, они не рассматривали светлое чувство, как физиологический процесс, запускающий в голове какие-то связи, которые безвозвратно уходят через три месяца (три года)?
Литература романтизирует и настраивает молодых неопытных девушек на ожидания принца, которого не существует. Я часто слышала такое от женщин постарше, от парней, от опытных стариков, впрочем, сама никогда не была согласна с этим утверждением и до сих пор верю, что то, что рождает мое перо существует в сердце, а не в уме...
Приведу в пример историю моей прабабушки, что вполне является показателем того, откуда рождается цинизм и неверие в любовь. Итак, будучи молодой и неопытной девушкой, она жила в небольшой деревне, где все друг друга знали. Время было такое, что родители частенько выбирали мужа девочкам из каких-то собственных соображений, но моя родственница была не промах, и попросту отказала своей семье и семье потенциального жениха. И все бы ничего, и я могла бы иметь яркий пример упорства, но... к алтарю моя прабабушка пошла под дулом ружья, с согласия собственных родственников! Немногим позже мужу надоело играть с добычей, которая сдалась, и он активно водил девок к жене в избу на печку, а после избивал ее, доводя до слез, пока не надоело ей. Прабабушка взяла большой деревянный ковш, которым мылись в бане, и огрела прадеда по хребтине. Больше он не водил любовниц, но ей был неинтересен до самого конца. Она ненавидела его до последнего. Грустно, правда?
Так, почему же на страницах книг встречается описание любви в чистом виде? Абсолютной неэгоистичной любви? Потому, что сам создатель истории свято верит в нее и описывает то, что чувствует сам, или хочет чувствовать.
За миллионы лет существования человек так и не смог найти идеальное объяснение для феномена любви к другому человеку потому, что для всех она разная. Читатель чувствует через свою призму восприятия, и потому аудитория каждого автора тоже различная. Жизненный опыт и внутренние мироощущения играют ключевую роль в этом вопросе, но одно остается неизменным: в глубине души каждый человек, будь он трижды циником, все же верит в любовь, пусть каждый по своему...
Любите и будьте любимыми!