Эту историю, я рассказываю своим друзьям и знакомым, когда они задаются вопросом:"А существует ли на свете настоящая любовь". И надеюсь, в них загорается, искорка тлевший надежды, залитая разочарованиями в жизни.
В далекие 90-е, мы несколько лет жили в деревне. Люди там жили простые, все друг друга знали, общались, обсуждали и друг с другом здоровались. Соседи ходили, друг к другу в гости, без особого приглашения. Для меня, приехавшей с большого города, деревня была другим миром.
На окраине села жила пожилая пара, бабушка Наташа и дед Демьян. О них, и пойдет разговор. Супруги вырастили своих детей, радовали внуками, заглядывали, к старикам в гости, но жили отдельно.
По их огонькам в глазах, которые просматривались через морщинистые лица, было понятно без слов - они до сих пор любят друг друга. Они смогли пронести огонек своих чувств, через длинную и не легкую жизнь. Только представьте, до глубокой старости! Их глаза светились нежностью и любовью. А жители деревушки прозвали их "голубками".
Старички всегда держались вместе, ходили держа друг друга за руку, были уступчивы и ласковы в разговоре друг с другом и окружающими людьми. Жили они тихо, можно даже сказать, немного скрытно, от посторонних глаз, на окраине села. Держа свое небольшое хозяйство, пару коз, десяток кур, пару ульев пчел, собаку и стайку голубей.
Несколько раз, мне девчонкой, посчастливилось побывать у них в гостях. Бабушка и моя мама завели соседскую дружбу между собой. Было ощущения, что я попадала в какой то маленький рай. На столько все было гармонично. Эти ощущение сложно передать словами. Их нужно испытать, почувствовать. Такой большой любви, доброты, доброжелательности, я больше не встречала нигде и никогда. От них исходил, какой то не видимый поток безусловного принятия этого мира и нас людей. Необыкновенные, необычные люди. Я рада, что мне посчастливилось их узнать. Я буду помнить их всегда. И о том, что на свете существует истинная, целомудренная любовь.
Это не та химия, которая по рассказам психологов живет несколько лет. Это не влюбленность, это не страсть. Это нечто, во много раз большее и бесценнее, налитое светом и нежностью.