Доброй ночи! Выпала мне в жизни честь выливать чувства и эмоции на бумагу. Марать ее я начала еще лет в пятнадцать, но пройдя путь длинною еще в пятнадцать лет из-под моего пера не вышли готовые романы, поскольку не хватает опыта, по мнению моего пресловутого перфекционизма (а, ведь, речь сегодня именно о нем родимом). Редко раздумывая над тем фактом, отчего же я так люблю все дела доводить до идеала, я к тридцати решила покопаться в себе. Наткнувшись на пару - тройку интереснейших статей на эту тему, а после изучив литературу посерьезнее, я пришла к неутешительному выводу, что эта моя любовь к порядку откровенно мешает мне жить! Казалось бы, что плохого, что человек стремится стать лучше? Старается окружить себя порядком, уютом, структуризацией? Однако, идеал втесался и в мои строки, которые не готовы увидеть мир, ибо не дотягивают. Обидно, не правда ли? Впрочем, речь не совсем об этом. Речь сегодня об истоках этого коварного психологического врага, бороться с которым я начала рьяно