Мой дедуля, любимый дедуля,
Как меня б ты любил и ласкал,
Но шальная, нелепая пуля,
Или жизнь тебе прервал кинжал.
Я всю жизнь про тебя слыхала,
Что ты добрый и мудрый был,
И я с горестью часто вздыхала,
Что войну ты не пережил.
Год второй был войны, в апреле,
На тебя бумага пришла,
Соловьи выводили трели,
И весна пышным цветом цвела.
А в бумаге написано было,
Что пропал, даже нету вестей,
Моя бабушка сильно тужила,
Хуже нету таких новостей.
Что же делать, у многих в ту пору,
Дети, внуки с войны не пришли,
На Российских суровых просторах,
В землю много безвестных легли.
Расцветают они тюльпанами,
Лишь как только оттает земля,
Их смертельными с кровью ранами,
Вся Россия омыться смогла.
Ну а осенью, поздней осенью,
Журавлями они летят,
В небо хмурое с серою проседью,
Они с неба на нас глядят.
