Мне по жизни везет на хороших, но странных людей. Помню, в 12 лет попала в больницу с аппендицитом. Оперировали под общим наркозом, отходняк был жуткий, рвало какой-то мутной зеленой гадостью. Мамы рядом нет, в палате кроме меня никого, одиноко, страшно, больно, тошно, тяжело. В голове звенит, все как в тумане, только голос слышится откуда-то сверху.
- Как ты?
И кто-то ласково берет меня за руку. Просто держит за руку. Просто сидит рядом.
Засыпаю, просыпаюсь снова. Образы становятся четче, различаю кружку с водой на тумбочке, швабру, две ноги. Потом снова берут меня за руку. Различаю слова.
- Не уходите! – прошу.
Рядом со мной сидит женщина в цветастом халате, в которых тогда санитарки ходили.
- Не уйду, говорит. - Почитаю пока тебе Блока. Я его очень люблю.
И правда читала. Вот так по памяти, с выражением, с интонациями.
Не помню уже, с какой частотой она приходила, больше 20 лет прошло, но виделись мы потом не раз до выписки. Маленькая сухонькая санитарочка, которая наизусть помнила массу прекрасных стихов. Не просто помнила – чувствовала, понимала. И меня понимала, мой страх, и мое одиночество. Не бросала меня, хотя никто ей за это не платил. И вообще платили унизительно мало, редко и нерегулярно. Просто хорошая незнакомая женщина. Надеюсь, все хорошо у нее сейчас. С такой-то кармой не может быть плохо.