В первой части этой непростой для меня истории, я поделилась некоторыми эпизодами из жизни с отцом-алкоголиком, эпизодами детства и юности. Повторюсь, в моей семье не было рукоприкладства и физического насилия (по крайней мере в отношении меня), но рано или поздно случаются вещи и похуже. Алкоголь растворяет не только страхи и боль, не только комплексы и зажатость, он растворяет силу воли, любовь к близким, растворяет элементарный инстинкт самосохранения.
Маленькие дети, вынужденные жить с зависимыми родителями регулярно испытывают на себе последствия этого медленного разрушения человеческого начала, разрушения личности значимого взрослого. Всё чаще при выборе: ребенок или алкоголь, мозг голосует за выпивку, а сын или дочь вынуждены справляться с травмой отвержения, с осознанием того, что ими пренебрегли или, что ещё хуже, подвергли их жизнь опасности. Кто подверг? Самый близкий на свете! Мы учимся не чувствовать эту боль, игнорировать её, вырастая в травмированных, не способных на искренние чувства людей, боящихся отношений в любых формах или наоборот - замыкающих себя на бесконечной чреде партнеров, причиняющих боль (не только моральную, но и физическую). Привычка бесконечно-долго выносить обесценивание, унижение, брошенность является причиной множества искалеченных судеб.
Ниже я расскажу несколько историй из жизни моей семьи, где прямой факт насилия и причинения вреда отсутствует, но вполне себе видно влияние на психику.
История 1. "Папа ушёл в буфет"
Моему младшему брату тогда было 3 года, отец - алкоголик со стажем около 5 лет, он не признаёт зависимость и смеётся маме в лицо, когда она говорит о каком-либо лечении. Задание - дойти с ребенком до бабушкиного частного дома, за картошкой, по дороге перейдя оживлённую автомобильную дорогу, и вернуться назад, это всё - дело 40 минут, максимум часа. Отец взял брата за руку и повёл. Подойдя к дороге, он замешкался при виде вывески с разливными алкогольными напитками. Думаю, что вести сына в заведение он постеснялся, но выпить ужасно хотелось, настолько сильно, что этот час (когда малыша можно сдать матери и вернуться) показался пыткой. Он оставил мальчика на ступеньках, наказав сидеть тихонько и ждать его: "Сейчас папа зайдёт в буфет и через минуточку вернется, никуда не ходи!". Однако, толи очередь за водкой и вином была слишком длинной, толи брат раньше времени запаниковал, что отец не возвращается, факт остаётся фактом - парень отправился на поиски. Папу внутри не нашел из-за толпы, вышел обратно на ступеньки, понял, что упустил родителя из виду и тот скрылся в неизвестном направлении, побежал через дорогу (огромное шоссе с нерегулируемым переходом!) в сторону бабушки, испугался, что не дойдёт один, расплакался, перебежал дорогу назад, и, рыдая, побрел через пару кварталов домой (так же опасаясь, что непременно заблудится). Позже он рассказывал, что подумал о фразе "пошёл в буфет" в буквальном смысле, мол отец вернулся домой, наверное, забыв что-то в кухонном шкафу. Я даже боюсь представить, что творилось в голове маленького мальчика. Ещё меньше я представляю эмоции мамы, когда она услышала стук в дверь и рёв на весь подъезд: "Мамочка, мамочка, мамочка!". Сын. Один. В истерике.
Но, секундочку, как же чувствовал себя папа, принявший на грудь необходимую дозу горячительного напитка и вышедший с расслабленной улыбкой на крыльцо разливухи? Могло произойти всё что угодно и этот роковой выбор - безопасность сына или алкоголь, неужели навсегда не впечатался в мозг?
История 2. "Сон в летний день. За рулём."
Я училась на втором курсе института, училась в другом городе, регулярно мотаясь домой, чтобы помогать маме с младшими и по дому. Иногда отец, будучи по делам в мегаполисе, забирал меня на машине. Так произошло и в этот раз. К тому моменту стаж его алкогольный перевалил за 10 лет, регулярно случались запои, ситуацию контролировать он давно не мог, но искренне пытался, лечиться отказывался. Позвонив мне за час, папа бодрым голосом объявил, что сейчас доделает дела и заедет за мной. Я собрала вещи и стала ждать, контрольный звонок: "Приехал, выходи!" - уже заплетающимся голосом. Я почуяла неладное, усаживаясь на переднее сидение нашего опеля. Отец был разговорчив, весел, глаза блестели. В голове пронеслось: "Да не может быть, нам пару часов до дома ехать по автостраде с кучей гаишников...". Но уже минут через 10 пути стало ясно, он мертвецки, безбожно, в хламину пьяный. Я попросила остановить машину, на что получила ответ: "Нормально всё, я контролирую, доедем!". Я стала плакать и кричать, что не поеду дальше, папа прибавил скорость и врубил магнитолу на полную мощность. Водить я не умела, вырывать руль в этой ситуации было равносильно самоубийству - вокруг куча машин, движение по шоссе очень оживлённое, фуры, какие-то самосвалы. Я ещё раз повторила спокойным голосом: "Немедленно остановись и мы подумаем, что делать!". Не остановился, не ответил, смотрел стеклянными глазами на дорогу и ухмылялся страшной ухмылкой. Что творилось в его голове? В тот момент я снова оказалась на месте 7 летней девочки, чей папа вырывает руку и уходит за водкой, не смотря на все причитания и "папочка, ну ради меня не пей сейчас, я же тебя так люблю!". Давилась слезами и молилась про себя, пока не заметила, что отец клюёт носом и не может уже следить за дорогой, скомандовала: "Поворачивай на обочину!" и он, к удивлению, послушался. Припарковал машину у какого-то перелеска, вышел, открыл заднюю дверь, рухнул на сидение и уснул. Не просто уснул - захрапел, заглушая звук проезжающих грузовиков. А я осталась посреди дороги, рыдая даже не от страха, а от осознания того, что он опять меня предал, что ему плевать не только на свою жизнь, но и на мою...и злорадная эта ухмылка...бррр. (Да, созвонилась с друзьями, приехали и транспортировали машину с этим мертвецки-пьяным телом до самого подъезда).
История 3. "И всё-таки немного старого-доброго ультранасилия"
Когда мама ходила беременная братом, отец был вне себя от ярости, он не хотел третьего ребенка и настойчиво уговаривал сделать аборт. А женщина, морально подавленная двумя предыдущими прерываниями, наотрез отказывалась "туда возвращаться". Семья была на грани краха, пил папа просто безбожно, часто не ночевал дома и маму всячески морально-запугивал и третировал. При этом трезвый он был вполне адекватен, просто отстранен, даже занимался со мной и сестрой обычными бытовыми делами, возил в лес, мастерил нам какие-то интересные штуки (ну как же, руки то у мужика - золотые), но как только напивался - тушите свет. Придя ночью с дежурства в непотребном состоянии, он долго громыхал ботинками в прихожей, потом швырял тарелки и кастрюли, орал проклятья в адрес матери, но в нашу комнату входить не решался (а спали мы втроём (считай вчетвером, учитывая мамин живот) на большой кровати), отваживался пнуть дверь или запустить в неё чем-то тяжелым, чтобы мы подскочили (боже упаси спать, мы тихо, как мышки, хоронились под одеялом в томительном ожидании и ужасе) и 3 летняя сестра-малышка заплакала (получал ли он моральное удовольствие?). Самое отстойное было даже не в этих полуночных дебошах, а в том, что с утра отец делал вид, что ничего не произошло, а мама (видимо от того же страха или безволия) поддерживала легенду. Они разговаривали, строили какие-то планы, обсуждали покупку макарон и сахара в оптовом магазине и...собственно всё повторялось, если не в этот же день,то на следующий. Однажды, он всё-таки влетел в спальню и схватил маму за руку, пытаясь вывести (чит.выволочь) "поговорить", схватил так больно, что синий след не проходил ещё пару недель, мы с сестрой в ужасе кинулись отбивать родительницу и тоже получили, я помню как орала: "я тебя ненавижу! оставь нас в покое!", а сестра молча колотила кулачками по его ногам в форменных милицейских брюках с красной полоской. А наутро он объявил, что мы все едем в цирк. Как дети могут справиться с таким противоречием? Думаю, лишь ценой собственной психики и собственного здравомыслия.
И сколько бы не было мне лет, 7-11-20 или 28, как сейчас, я всё равно по привычке говорю: "Нет, не больно, мне вовсе не больно и не страшно, ведь на самом деле он (папа? очередной мужчина?) любит, ведь завтра наступит новый день и мы пойдём в цирк, смотреть на то, как акробаты идут по веревочке над потолком, как обезьянки прыгают через огненный обруч и дрессировщики кладут голову в пасть льва..."