Сегодня чуть легче, но я не понимаю, ведь ситуация когда ты разбираешь вещи после ушедших, она вообще почему такая тяжелая? Сколько я знаю захватывающих книг, где все начинается с наследства, и тайны оставленных вещей интригуют, ведут в прошлое светлой дорогой воспоминаний, грусть тиха и даже радостная, когда всякие мелочи напоминают вдруг давнее, когда мы были все так беззаботны... Так же должно быть.
А в жизни все не так. Уже далеко не первый раз наследство приносит только горечь, боль, невыносимую тяжесть и бесконечные траты и хлопоты. Я уже который раз разбираю все, потому что муж даже находится не может там. Вот вообще. Реву и разбираю.
И какие же мы нищие, ничего ценного не осталось, только мы сами, все денежки и усилия ушли на то, чтобы мы были...
Хрусталь никто не забрал, сколько новогоднего оливье мы черпали из этой салатницы, пришлось к себе забрать, колечко, про которое всегда говорили платиновое, оказалось серебром 875, а то которое с александритом - ванадиевая подделка, книги, которые мы все собирали, считали абсолютной ценностью не нужны вообще никому, мебель превратилась в тыкву, и даже сама квартира устарела и просела в цене на целый миллион. Только память....
И как странно, что единственное, настоящее нужное, необходимое вообще не вещи, а фотографии, в них время как в янтаре застыло и открывается все глубже и полнее.
