Я мертв. В этом нет сомнения.
Это продолжение рассказа. Первая часть тут
https://zen.yandex.ru/media/id/5cc1aaf715df6000b3c1e489/immortal-5cde6e19d8dd0200b32ae293
Я мертв! В этом теперь нет сомнения! Что-то произошло тогда в больнице, что-то, что перевернуло все с ног на голову. Тот человек, которого я идентифицировал с собой, мертв, его нет. А я? Это тело не мое! Эта квартира… Она не может принадлежать мне. Что же здесь происходит?
Человек сидел на незаправленной кровати, опустив голову на грудь. Руки его безвольно свисали, как тряпки. Так он просидел довольно долго, прежде чем его посетила одна мысль. Внезапно он быстро вскочил, потом снова лег и начал ощупывать себя. Ноги, руки, грудь, голову. Потом, согнув ноги в коленях, он пальцами ощупал живот. В начале его движения были хаотичными, он просто бегал руками по телу, потом же, напротив, со всей скрупулёзностью он проверил практически каждый участок своего тела, до куда смог добраться.
Сомнений нет, это тело не мое. Я не помню своего имени, кто я, но я знаю одно – мне всегда нравился спорт. А это тело… Это тело старика, или наркомана какого-нибудь. Оно же почти гниет! Абсолютно точно, ГНИЕТ! Откуда эти гематомы на ногах и предплечьях? Что с моими внутренностями, в конце концов? Все тело ноет, болит, а в желудке явно происходит что-то не здоровое. Что-то, чего раньше я никогда не чувствовал. Эти звуки, которые он издает… Гадость! Может быть, так и гниет плоть?
Нет, это какой-то дурной сон! Бред! Только не говорите мне о бессмертии души, реинкарнации и прочем дерьме. Это все чушь собачья! Здесь что-то другое, что-то, что я смогу объяснить, вот только бы вспомнить… Только бы вспомнить…
Человек встал и обошел квартиру целиком. В ванной, кроме заплесневелых стен и потолка, он не увидел ничего интересного. На кухне был стол, пара табуретов и пустой холодильник. В раковине он обнаружил то ли пищевые отходы, то ли рвоту. Весь вид этого убожества привел его в шок.
А где же документы, счета, письма, книги, в конце концов?
Трюмо!
Он бросился обратно в комнату. В ящиках трюмо должны быть ответы.
Открыв первый попавшийся, он остолбенел. Вот оно! Первый подарок судьбы в этот ужасный день. Придя в себя, он взял в руки фото. Да, это была фотография его семьи. Он поднес ее к глазам, стараясь рассмотреть во всех деталях.
Вот они, мои милые девочки. Марина, как всегда высокомерна, держит марку. Дашуля во всем пародирует маму, держится строго, по-детски надменно. Смешнуля ты у меня… И Катенок. Мой маленький чертенок. Вот уж действительно непоседа. Интересно, она догадывалась, что я люблю ее всех больше. Ей единственной я не мог ни в чем отказать. А вот я.
На месте, где должен быть папа, чернела дыра, прожжённая сигаретой. Мужчина машинально открыл другой ящик и, не отводя глаз от фотографии, нащупал там пачку сигарет и зажигалку. Так же бессознательно он закурил. Он долго стоял и все смотрел на свою семью, не обращая внимания, что пепел падает ему на голые ноги.
Итак, у меня есть фотография моей семьи. Это они, в этом сомнений нет. Кстати, на фотке совсем не было пыли, в отличие от всего остального в этой норе алкоголика, или, вернее, могиле мертвеца. Значит, она здесь недавно. Значит, кто-то принес ее сюда для меня, принес, чтобы я вспомнил… Или чтобы помучился.
Он очнулся только тогда, когда сигарета, о которой он совсем забыл, обожгла его пальцы. С отвращением откинув окурок (я же никогда не курил!) он бережно положил фотокарточку у зеркала и принялся дальше обследовать содержимое ящиков. Там, где были сигареты, ничего больше не было. Он презрительно закрыл ящик. Но в другом, там, где лежало фото, были еще бумаги, и главное – там лежал паспорт! Обрадованный, он раскрыл его на первой странице. Фотографии не было. Она была вырвана чьей-то преступной рукой. Имени с фамилией разобрать было нельзя, кто-то лезвием или ножом стер эти записи.
Что же делать, я так близко, я почти у цели. Кто-то решил свести меня с ума. Что же, надо отдать ему должное, у него это почти получилось. Но прописка? Вот она! Максимова, 13! Отлично! Теперь у меня есть отправная точка. Паспорт, скорее всего, не мой, но, возможно, там мне помогут. Посмотрим, что еще здесь есть…
Он положил паспорт рядом с зеркалом, потом, подумав, вложил в него фотокарточку со своей семьей и принялся разбирать бумаги. Там были счета за квартиру, не оплаченные около двух лет, судебные предписания по этому поводу, какие-то газеты…
Стоп. Счета. На какую фамилию они приходили? Так-так-так… Опять промах. Тараканова Е.В. Квартира, похоже, съемная. Но все же это очередная ниточка. Что-то не так в этих счетах… Но что? Ладно, разберемся позднее.
Мужчина продолжил копаться в бумагах. В основном это были газеты, какие-то вырезки и прочий хлам.
Так, что тут у нас? «Нигилистический–ипохондрический депрессивный бред в сочетании с идеями громадности», «Эсме Ван. После нескольких недель потери "ощущения реальности" она очнулась и сказала мужу, что на самом деле…», «биполярное расстройство…» Какая-то чушь собачья!
В самом низу он заметил DVD диск. Он лежал под стопкой вырезок, которым не придал значения, и наполовину был прикрыт ими. «Преследуя синдром…» Дальше он не прочитал. Обернувшись, он еще раз посмотрел на комнату. Ни телевизора, ни ноутбука не было и в помине. С силой он захлопнул ящик. Взяв паспорт, он на минуту задумался, а потом, плюнув, достал сигареты с зажигалкой и направился в прихожую.
Здесь, среди прочего хлама, он нашел старые грязные джинсы, такой же свитер и пальто. Ботинки, после непродолжительных поисков, он обнаружил под кроватью. Вся одежда страшно воняла, видимо, не стирана была очень давно. Пренебрегая отвращением, мужчина облачился во все это. Пошарив по карманам, он обнаружил немного денег, еще одну зажигалку и справку. Это было интересно. Он присел прямо на пол и облокотился на входную дверь. Справка намокла, и ни фамилию врача, ни кому она выдана разобрать было невозможно. Но типографский текст местами разобрать было можно. «Больница Пирогова». Отлично! Но это все потом!
А сейчас на Максимова!
Дверь была заперта на замок, открыть его можно было вручную, но как закрыть дверь? Еще раз проверив все карманы и убедившись, что в них ключа нет, мужчина плюнул, уверенно открыл дверь и вышел. Он оказался в грязном старом подъезде. Пройдя два пролета, он услышал шаги. Внезапная волна необъяснимой паники накрыла его. Едва сдерживая дыхание, он помчался наверх и с шумом закрыл за собой дверь. Не отдышавшись, он прильнул к глазку. Шаги были все ближе. Сердце колотилось так, что казалось, вот-вот выпрыгнет из груди.
Это за мной! Это точно за мной! Они там что-то напутали и теперь идут исправить ошибку.
Шаги были все ближе. Как же громко они отдавались в голове, заглушая даже неровный стук сердца.
А вот и он! Мой палач!
Но нет. Грузный мужчина лишь на секунду появился в поле зрения и стал подниматься дальше.
Слава Богу! Нужно идти.
И он вновь вышел. Подняв воротник как можно выше, он стал спускаться, прислушиваясь к каждому шороху. Около десяти минут понадобилось ему, чтобы спуститься на три этажа. Вот выход. Здесь у подъездной двери он простоял еще столько же, насторожившись, как загнанный зверь. Если бы не вновь раздавшиеся шаги наверху, он так бы и не вышел. Так и простоял бы здесь, сжимая в руке паспорт с вожделенной фотографией. Семья – это все, ради чего стоит жить и бороться, превозмогая постоянный неконтролируемый страх.
На улице было солнечно и радостно. И если бы не червь ужаса, всасывающийся прямо в душу, человек бы, наверное, улыбнулся. Но он лишь опустил голову в воротник и направился в обход пустой детской площадки туда, где, по его мнению, можно было найти транспорт.
Но пройдя двор, он понял, что на той улице полно машин и людей. А он ненавидел людей. Ненавидел, как раб хозяина, как травоядные ненавидят хищника, как дети темноту… Он их боялся.
Как заговорить? Как обратиться? Они же все поймут. Поймут, что я труп. Они вызовут полицию, они будут указывать пальцем, они будут питаться моей болью. Они как в фильме про чудовище Франкенштейна – придут и казнят меня, уничтожат. Они будут смеяться надо мной. Жечь мою гнилую плоть в своих больных фантазиях. Господи, как я хочу увидеть детей! Дай мне сил! Если подобное мне создание имеет право молить Его о чем-либо. Проклят! Проклят!
Он простоял в тени деревьев, смотря на толпу людей, расхаживающих перед развалом, где продавали какой-то ненужный никому хлам.
Что они там выбирают? Ясно же, что это все ни на что не годно. Выродки!
Вдруг он увидел ее! Катю! Его дочь. Ну да, точно такое пальтишко он покупал ей прошлой зимой, те же косички, те же повадки. Его сердце сжалось от радости, и он, выйдя из укрытия, забыл про страх и побежал к ней.
– Катеночек!
Он схватил ее руку. Ребенок в страхе обернулся. Нет, это была не она. Просто очередная маленькая спиногрызка. Он слышал уже, как в ужасе кричит ее мать.
– Маша, кто этот человек? Беги ко мне!
Ну конечно, кто я в ее глазах. Взрослый мужчина в старом пальто, хватающий ее маленькое чудо за руку.
Мужчина побежал. Бежал он неровно, прихрамывая, еще сильнее сжимая в руке паспорт с фотографией любимой семьи. Перебегая через улицу, он услышал сигнал клаксона. Он оглянулся – машина ехала прямо на него.
Черт побери! Не хватало сдохнуть здесь под колесами. Хотя… О чем это я? Максимова, 13. Максимова, 13.
– Вы в своем уме? – крикнули из такси.
– Максимова, 13!
Водитель с сомнением оглядел мужчину.
– Я заплачу! – Он порылся в карманах и достал какие-то деньги. – Сколько еще?
– Этого хватит. Поехали!
Он с облегчением прыгнул на заднее сиденье. И там, зарывшись в пальто, кажется, заснул.
Скоро я их увижу.
Продолжение романа по ссылке. Спасибо.