Я не ответил на прощальное письмо,
Так как вертел его на том интимном месте,
Куда все твои бывшие прокладывали пеший путь.
Вся суть «прощания» в том, что бы оставить и забыть всё,
А этого едва ли я хочу.
Поэтому, скрепя зубами, тебе пишу своё
Совсем уж «непрощальное письмо».
Мне очень не легко писать,
Но говорить вчера было труднее...
Едва ли думаю, захочешь знать,
Какие мысли в тот момент
Терзали мозг мигренью.
Но я не плакаться сюда пришёл,
Твоё решение не приняв
Я всё же его уважаю,
Но как противит мне оно,
Не передать мне тут словами.
Порывшись в голове – я помню всё:
От первой ярмарки, костюма скомороха,
Поездки в Энгельс, «крылья» за столом,
В пельменях сахар, одеяло, ночь.
Тандыр, уход из дома прочь.
Работа, выходные вместе,
Рисунки, что дают желанье жить,
Наш переезд,
Стена в плакатах,
И Аббадониху, едва ли мне забыть.
Не знаю, как себя я проявил,
Надеюсь, есть что вспомнить, без обиды.
Тут есть над чем всплакнуть, и посмеяться,
Но если говорить по чести:
Ты лучшее, что было у меня.
Наверное всё к этому и шло,
Нельзя друг другом столько насыщаться,
Но всё же ощущение того,
Что это вовсе не конец
Не думает из головы смываться.
Я не могу судить, что именно решила ты,
Так как я сам, едва ли понимаю,
Что происходит лично у меня, что думаю, что выбираю,
Но ты права, как минимум в одном:
Нам точно нужно отдохнуть.
Я не уверен в смысле этого стиха,
Но ты писала, что искусство вроде как, без смысла
Вот так, те строки, что читаешь ты,
Не оправдавши право жить
Всё же на лист сейчас легли.
Наверное, пора кончать...
Заметь, я это о стихе
И вроде боле не о чём.
Я не прощаюсь тут с тобой,
Я до свиданья, говорю.
