Уезжаем с детьми в отпуск. Мой папа в очередной раз лежит в больнице на профилактическом лечении. Через неделю.Сон – иду по своей улице. Меня обгоняют, какие то люди. Много людей. Спрашиваю – что происходит. Кто - то говорит и показывает на соседский дом – Николая Трофимовича хоронить идем. Бросаюсь туда, навстречу папа. – «Папа, почему же так говорят. Ведь ты вот, живой, красивый!» Пытаюсь обнять, прижаться к нему. Он отводит меня рукой – « не надо доча. Я уже мертвый. Сейчас меня положат (куда – то показывает рукой), а потом похоронят.»Последствия – утром звоню маме. - «Видела сон. Я вылечу!» Мама: «Ну, вот еще, что придумала! Детей бросишь! Что папе скажешь? Хоронить его приехала! У него все как обычно. На своих ногах. Я у него ежедневно бываю! Не ерунди!»Через два дня папы не стало. И тут как в песне. «Только самолетом можно долететь» «Не много подожди. Потянутся дожди, отсюда никуда не убежишь» Папу я не хоронила. Он остался для меня, живой, красивый! Теперь, в снах я хожу в гости к папе и бабушке в наш старый дом.
