«Текст богический, это шедевр!!! Пиши много, пиши ещё!!!»
«Спасибочки, буду стараться!»
Юви закрыла браузер, сморщила лицо и мрачно покосилась на рабочий стол ноутбука. Он был усыпан ярлыками с вордовскими документами, как клубника косточками. И всё это – чушь. Полная чушь от первого слова до последнего. Никто не читал её рассказы. Отзывы? А что отзывы. В писательском клубе, где Юви просаживала всё свое свободное время, ей этих хвалебных песен напишут хоть по миллиону к каждому тексту, если очень станет надо. В обмен на аналогичную валюту. Хвали других, и да будешь хвалим. А читать тексты вовсе не обязательно. Кому они нужны, скажем прямо.
Всё предельно честно.
Юви покачалась на стуле и устремила задумчивый взгляд в окно. За стеклом в лужах талого снега мокли прошлогодние жухлые листья да ветер гнул лысые серые тополя… Тьфу, блин! Юви усилием воли задушила очередной псевдописательский порыв и полезла в шкаф. Натянула прямо поверх домашней футболки стильной расцветки «в пятнышку от кофе» первую подвернувшуюся одежду – максимально тёплую, колючую и унылую, серую, коричневую, грязно-фиолетовую, подстать настроению. Укутала низ лица омерзительно-позитивным жёлтым шарфом, потом, окончательно поддашись хандре, замоталась в него по брови, слегка затянула его на шее и стукнулась пару раз об стенку.
Не полегчало.
Вернув шарфу более-менее благообразый вид, Юви цапнула с вешалки рюкзак и выбралась из квартиры. Вроде как, дел по горло. Надо убраться, ну, там, приготовить поесть, что ли. Вечером Дин непременно потребует ужин, несмотря на набитое брюшко. Ай. Успеется.
Юви брела по замызганному тротуару и думала о том, как так вышло, что все эти рассказы вошли в её жизнь и не отпускают. Сочинения, да. В школе она неплохо писала сочинения; да чего уж там – лучше всех в классе. Ну и что с того? Стишки там по молодости. Ой, этим все балуются. Вот и всё. Жила же она столько лет без этого всего. А потом…
Потом как-то резко и вдруг все начали писать. Кто не писал – тот снимал фильмы. Кто не снимал и не писал – тот рисовал. Если ты не пишешь, не снимаешь и не рисуешь – ты что такое вообще? Отойди!
Рисовала Юви хорошо. В школе даже регулярно побеждала во всяких мелких конкурсах рисунков. Но ощущала, что рисовать ей лень. Это ж надо карандаши купить, точить их, бумагу там всякую… Осваивать компьютерную графику Юви ни в какую не желала, утверждая, что это есть синтетика искусства, а на деле банально струсив перед освоением нового. Фильмы снимать Юви не умела точно. Она даже короткий ролик с поздравлением друзьям заграницу переписывала раз сорок. В итоге всё равно вышло криво и наигранно.
Оставалось писать.
И фиг бы с ним, Юви написала бы один-два рассказа и успокоилась, выполнив свои обязательства перед обществом. Но кто-то – сдуру, не иначе – похвалил её тексты и предложил вступить в писательский клуб.
С тех пор жизнь Юви и её близких превратилась в сущее безобразие. Муж по нескольку раз за ночь просыпался от клацанья клавиатуры. Дин стал забывать, как звучит мамин голос. Друзья перестали рассказывать ей что-либо: любая история непременно становилась достоянием общественности. Маленький уютный магазинчик Юви начал загибаться без ухода хозяйки. Юви писала на работе. Юви приходила домой и сразу садилась писать. Юви шла с работы домой и думала над тем, что ей написать.
Юви показалось, что она отменно пишет. После десятков хвалебных отзывов в это легко было поверить. Хотя Юви читала тексты других членов клуба и понимала, что она нетянет. Нет, Юви, ты волшебно пишешь,– говорили они. Юви преисполнялась благодарности и шла хвалить их тексты с тройной отдачей. И писать нечто, отдалённо напоминающее тексты соклубовцев. Бесподобно, прекрасно пишешь,– вторили они,– тебе нужно издавать свою книгу, Юви!
И Юви издала.
И книга провалилась.
Её просто не читали. Она пылилась на полках магазинов. Она валялась нераспакованной у сотен малознакомых людей, подаренная автором с автографом в придачу. Она не получала никаких отзывов в кругах читателей, далёких от писательского клуба Юви. Она не снискала славы поклонников и даже ругани критиков.
Она просто никого не интересовала.
Все дело в том, что таких книг и таких клубов были десятки, сотни, тысячи. Клубов по написанию рассказов. Клубов по художественной лепке. Клубов по съемке богических фильмов. По приготовлению шедевров кулинарии. По дизайнерской высадке картофеля. По авторской кройке трусов.
Все состояли в каком-либо клубе. И каждого интересовали только творения членов его клуба. Только они гарантированно похвалят. Таковы правила вступления в клуб.
Юви шла, вдыхая промозглый сырой ветер апрельского полудня, и тоскливо попинывала ажурные скелеты листьев. Жёлтый шарф выбился из-под пальто и красиво трепался парусом. Юви не убирала его обратно : она ощутила себя истинным писателем - с романтично реющим на ветру шарфом, изысканно потухшим взором, творчески уляпанными грязью ботинками. Она вполне себе писатель. И книга у неё получилась хорошая. Просто она неумело её оформила и подала массам. Всё дело в этом.
Внезапно девушку вырвал из самосозерцания голос прохожего. Через толщу размышлений достучатся до неё было трудно, но, видимо, парень, - а это был вполне себе симпатичный молодой человек, отметила Юви, обратив на него затуманенный взор, – оказался упорным.
– Я говорю, у Вас чудесный шарф, мисс. Такой яркий, воздушный. Прямо конфетка радости среди этого унылого супа грязной погоды.
– О. Блдарю. – Юви скомкано забормотала, обдумывая слова нежданного собеседника. Конфетка… Радости…Чего?...
– Полагаю, мисс смущена моей манерой изложения речи? Не пугайтесь. Я не псих. Я всего лишь хотел привлечь Ваше внимание. Идёте такая грустная, такая красивая, с таким непростительно солнечным шарфом.
– Умгумгм. Спсбо. Всё впрядке. – "Тьфу, ты, идиотка. Выплюнь каку изо рта." – Нет, правда, всё хорошо.
– Что ж, это радует. Мне кажется, Вы никуда не торопитесь. Я тоже. Не против прогуляться?
– Эм. Ну, как бы. Я замужем, и всё такое.
– Ох, мисс! – парень заразительно рассмеялся. – Я не тащу Вас в койку. Просто прогулка. Может, чашка кофе. От кофе у мужей на голове не вырастают рога, я проверял.
Юви скептически нахмурила бровь. Но ладонь в протянутую руку незнакомца всё же положила. Глаза его, гипнотически-серые, со смешинкой и лукавыми искорками, никак не позволяли отказать.
– Меня зовут Гра. Это что-то типа клички. Не обращайте внимание на её нелепость. Пойдёмте, я знаю, где варят чудеснейший кофе. Лечит красноносие, – он игриво ткнул её пальцем в кончик носа, – дурные мысли и неловкость первой встречи.
Гра говорил, что узнал её. Он недавно читал её книгу, видел портрет на обложке и запомнил лицо. Хвалил книгу, называл текст богическим, революционным. Юви молча слушала, но парень так воодушевлённо говорил, что не прошло и получаса, как она трещала без умолку.
Они проболтали до самого вечера. Гра был удивительно интересным собеседником. В меру весёлым, чуточку серьёзным, понимающим, вежливым и аккуратным. Он был словно глотком минералки в этом тошном мире, заваленном деятелями всех мастей. Он не рекрамировал свои фильмы, тексты и рецепты.
Юви сама не заметила, как рассказала ему всё о своей жизни и даже немного больше.
Спохватившись, что её ждут, когда над их столиком зажглась лампа тёплого света в цветном абажуре, Юви сорвалась с места и, зацепившись за стул, едва не задушила себя шарфом, который так и не сняла. Гра беззлобно рассмеялся и помог ей распутаться, подал пальто и вызвался провожать. Юви не знала , как ему отказать, ведь он излечил её от хандры и заставил напрочь забыть об этих чёртовых рассказах – подумать только, она ни разу за беседу даже не вспомнила о них! – но вряд ли муж будет рад увидеть её нового друга в окно. Решив, что по дороге как-нибудь решит эту проблему, Юви вцепилась в подставленный локоть и потихоньку пошлёпала за парнем.
– Всё же мне неловко, Вы заплатили за мой кофе, а я ничем не…
– Да перестаньте Вы уже. И вообще, мы, кажется, перешли на ты. Итак, нам направо?
Юви рассеянно отвечала, а сама смотрела на Гра, предупредительно идущего чуть впереди и толкающего очередную пространную речь,но витала мыслями в неведомых далях. А плечи-то у него какие, - зажмурилась она, вспомнив образ сидящего напротив неё в кафе парня в рубашке с расстёгнутым воротом. А она в этом свитере ублюдочном… И всё равно он на неё смотрел так, словно она… словно… Кажется, он спрашивает о чём-то?
– Что?
–Моя книга называется «Бег по ГРАблям». Гра, понимаете? Здорово, да?
- Мм?
– Ах, ну Вы совсем меня не слушали. Я говорю, Вы напишете отзыв о моей книге?