Был теплый весенний вечер. Мы сидели на кухне и пили кофе. Крепкий. Горький. Горячий. Вообще-то я кофе терпеть не могу, да и мое артериальное давление категорично против этого напитка.
Мы выкурили по сигарете. Вообще-то я не переношу запах сигарет, начинаю задыхаться в накуренном помещении. Но ради него я готова портить и портить свое здоровье. Лишь бы быть рядом с ним, хотя бы эти минуты, да какие минуты... секунды, за которые он выкуривает эту ничтожную сигарету. Последние минуты. и я знаю это. Но неважно, что будет потом! Главное, что сейчас! Он рядом.
Иногда ловлю его взгляд... на себе… на волосах… на губах… на своей маленькой груди… маленькой, но упругой. Случайно докасаюсь до его рук…. мужских, сильных, но в тоже время безумно нежных, в которых я таяла и трепетала. Он что-то невнятно говорит, не слушаю. Я наслаждаюсь этими последними минутами. Говорю, что можно всё вернуть, начать сначала! Он уходит. Я допиваю свой кофе. Крепкий. Горький. Остывший.
