Сегодня пятница. Несмотря на дождь за окном, настроение чудесное. Мне нельзя забыть купить букет её любимых тюльпанов.
- До понедельника, Блейк, - мистер Сандерс обращается ко мне.
- Да, до понедельника. Хороших выходных! - любезно отвечаю я.
- И тебе. - Он улыбнулся и погрузился в работу.
Я плотно закрываю дверь и иду к лифту. К моему счастью, дверь мгновенно открывается, как только я нажимаю на кнопку вызова. В лифте несколько человек. Они выходят мне навстречу. Когда все вышли, я зашёл в лифт, не успел он закрыться, в него вошёл мужчина: лет тридцати, в строгом костюме. Лифт закрылся. Неожиданно мне в нос ударил запах ментола и сигарет. Это сочетание запахов вызвало у меня самые светлые чувства и эмоции. Такого я ещё никогда не вдыхал. Это напоминает глоток свежего воздуха, только более ядреный. Лифт встал, и вот мы в холле организации. Мы вышли из лифта, прошли мимо ресепшена, и вышли на улицу. Мужчина в костюме сел в свою машину и удалился по трассе в направлении, куда обычно еду я, возвращаясь с работы.
На улице продолжал накрапывать дождь. Но это неважно. Завтра годовщина. И как хорошо, что этот праздник выпал на субботу. Представляю, каким шикарным будет завтрашний день. Мои каштановые волосы уже полностью промокли. Это неудивительно, ведь стрижка у меня короткая. Моё пальто впитывает влагу, и создаётся ощущение, что я вовсе сухой. Я отхожу от стоянки и иду в магазин со светлыми витринами напротив. Там разными красками играют и зазывают цветы. Самые разные, и даже такие, картинки которых я никогда не видел.
Я открываю дверь и запахи свежих цветов ударяют мне в нос и постепенно заполняют голову. Всё благоухает. Несмотря на то, что за окном осенний дождь, я чувствую, что наступила весна. Всё ожило и расцветает. В голове сразу возникли образы порхающих бабочек, послышалось пение птиц, и лицо согрело солнце. Я открываю глаза и подхожу к девушке за кассовым аппаратом. Она мрачно смотрит на меня уставшими глазами. Её белокурые волосы, уложенные по две стороны её лица, спускаются вплоть до плеч.
- Девушка, мне нужен букет лучших тюльпанов. - Я указываю пальцем на нужный букет, и кассирша безмолвно достаёт его из воды. Пестрая обёрточная бумага зеленого цвета отдаёт бликами, придавая букету шарма и дороговизны.
- С вас семьдесят долларов, - чопорно произносит белокурая девушка.
Я достаю кошелёк и кладу деньги без сдачи.
- Хороших выходных! - Забираю цветы и выхожу из магазина, снова под дождь. Но это неважно.
Я подъезжаю к дому. Хочу сделать сюрприз. Даже не буду предупреждать, что отпросился с работы. Она, наверное, думает, что я приеду, как обычно, поздно: поем, приму душ и лягу спать. Сегодня я тоже уставший, но это неважно. Завтра наша совместная годовщина: мы встречаемся уже два года. Думаю, через год сделаю ей предложение руки и сердца. Таксист остановился. Я оплачиваю за проезд и быстро выпрыгиваю из авто. Водитель окликает меня, напоминая, что я забыл букет на сидении. Я забираю цветы, благодарю его ещё раз и подхожу к подъезду. Достаю ключи и открываю дверь. Консьерж приветствует меня, а я его в ответ. И вот я снова у лифта. Снова нажимаю эту кнопку. И снова он открывается мгновенно. Но на сей раз в нём пусто. Нет никакой жизни. И в нём не горит одна лампа. Как-то зловеще и мрачновато. Я захожу и, вы не поверите, чувствую всё тот же запах свежести. Это ментол... и... гораздо больше табачного дыма... словно кто-то выкурил столько сигарет, сколько не сможет самый заядлый курильщик, который попал в самую стрессовую ситуацию. Это уже не глоток свежести. Нет, я понял. Так пахнет вовсе не свежесть, а смерть. Дверь лифта открывается. Я выхожу на шестом этаже. Задумчиво подхожу к своей квартире и чувствую, как запах смерти продолжает преследовать меня. Мне кажется, я понимаю, почему все так не любят осень. В это время природа увядает, вместе с природой увядает человек. Вставляю ключ в замочную скважину. Сглатываю ком в горле. Я проворачиваю ключ. Он не проворачивается. Я вытаскиваю его и убираю в карман. Дергаю ручку. Я захожу и, вы не поверите, чувствую запах всё тот же запах смерти. Смрада. Я не скидываю пальто. Я не снимаю обувь. Я всё понял. Я прохожу в спальню в грязных ботинках. Моя девушка занимается любовью с чужим мужчиной. Я уничтожен. Смерть настигла меня. Я иду на кухню, хватаю разделочный нож...
Я снимаю окровавленное пальто. Достаю из холодильника виски. Наливаю бокал. Пью до самого дна, пью до последней капли. Пусто. Больше не пахнет ментолом. Пахнет табачным дымом. Сильно пахнет. Я раздеваюсь. Набираю в ванной воды. Тщательно моюсь, не задумываясь ни о чём. Я не знаю, сколько прошло времени. А мне плевать, если честно. Жизнь остановилась тогда, когда я попал в этот чертов лифт. Когда запах смерти пропитал меня. Когда табак попал в мои ноздри и голову. Вот тогда я умер.
Я вылез из ванной. Надел шелковый белый халат. Открыл сейф. Достал револьвер. Лёг на кровать. Приставил дуло к виску. Внезапно раздался звон телефона. Мне пришло уведомление. Сегодня суббота. За окном дождь. Впрочем это... важно. Сегодня годовщина.
- С праздником! - чёрство говорю я себе и нажимаю на курок.