"Все мои по­ис­ки ни к че­му не при­ве­ли. Он мне боль­ше не снил­ся"

Photo by Diogo Nunes on Unsplash

Порт­ре­ты из­да­ле­ка

Это на­ча­лось во­семь лет на­зад, мне в ту по­ру бы­ло 19. Был у ме­ня до­воль­но стран­ный пе­ри­од, ко­г­да все во­к­руг ка­за­лось без­раз­ли­ч­ным. Пе­ре­жив ут­ра­ту бли­з­ко­го че­ло­ве­ка, я жи­ла слов­но в оце­пе­не­нии. Од­на­ж­ды при­ятель­ни­ца при­гла­си­ла ме­ня на ве­че­рин­ку --раз­ве­ять­ся и, воз­мо­ж­но, вый­ти из сту­по­ра. Ком­па­ния бы­ла не­зна­ко­мая, что по­з­во­ли­ло мне си­деть ти­хо в сво­ем уг­лу и от­ту­да не­за­мет­но на­блю­дать за гос­тя­ми. На­до ска­зать, что пи­ли в тот ве­чер не мно­го, да и лю­ди со­бра­лись до­воль­но ин­те­ре­с­ные -- твор­че­с­ких, сво­бод­ных про­фес­сий.

Один па­рень за­ме­ча­тель­но пел, иг­рал на ги­та­ре и внеш­не был очень за­мет­ным. Не­бри­тость, тем­ные гла­за, слег­ка вью­щи­е­ся гу­с­тые во­ло­сы. Ко­г­да он пел, взгляд его был ка­ким-то от­ре­шен­ным, он пе­ре­во­дил гла­за с од­но­го на дру­го­го, но буд­то ни­ко­го не ви­дел. За всю ве­че­рин­ку мы и сло­вом не об­мол­ви­лись, хо­тя взгля­ды пе­ре­се­ка­лись до­воль­но ча­с­то. Ско­ро я об этой встре­че за­бы­ла, прав­да, уз­нав от зна­ко­мой, что этот ги­та­рист – ху­до­ж­ник и ча­с­то вы­ста­в­ля­ет­ся в Ев­ро­пе.

Про­шло два го­да, и од­на­ж­ды я его уви­де­ла во сне. Он на­звал мне свое имя, мы гу­ля­ли по ка­ко­му–то ста­ро­му го­ро­ду, взяв­шись за ру­ки. Я дол­го ду­ма­ла, к че­му все это, по­сто­ян­но вспо­ми­ная его ли­цо. Уз­нать о нем у ме­ня ни­че­го не по­лу­чи­лось, кро­ме то­го, что он очень замк­нут и ча­с­то ме­ня­ет ме­с­то жи­тель­ст­ва.

На день ро­ж­де­ния я при­гла­си­ла не­сколь­ких дру­зей, сре­ди них был мой бу­ду­щий муж, с ко­то­рым мы встре­ча­лись уже бо­лее го­да. На сле­ду­ю­щий день я по­лу­чи­ла бан­де­роль из Бу­да­пеш­та, и про­с­то по­те­ря­ла дар ре­чи – в ней был мой порт­рет ту­шью. Об­рат­но­го ад­ре­са не бы­ло, но я сра­зу по­ня­ла, от ко­го это. Дол­гое вре­мя я хо­ди­ла са­ма не своя, по­ка сва­деб­ные хло­по­ты не ото­дви­ну­ли мы­с­ли о не­зна­ком­це на зад­ний план.

На сле­ду­ю­щий год в день ро­ж­де­ния я опять по­лу­чи­ла бан­де­роль со сво­им порт­ре­том, те­перь уже ак­ва­ре­лью. От­пра­в­ле­на она бы­ла из Пра­ги. Ни под­пи­си, ни за­пи­с­ки, ни­че­го... Как он уз­нал мою фа­ми­лию и ад­рес -- ос­та­ет­ся за­гад­кой. Но в мо­ей кол­лек­ции уже пять порт­ре­тов. Ско­ро у ме­ня опять день ро­ж­де­ния. Все мои по­ис­ки ни к че­му не при­ве­ли. Он мне боль­ше не снил­ся. Но пе­ред гла­за­ми -- та ве­че­рин­ка и я слы­шу его го­лос, по­ющий «Мне нра­вит­ся, что вы боль­ны не мной...»

Еле­на, читательница из Даугавпилса

(с) журнал "Лилит" (Рига)

Скачать свежий номер здесь:

* для айфонов

* для Андроида

Доставка бумажной версии по всему миру отсюда!