И вот я просыпаюсь с утра в свой выходной. Рука сразу, без команды мозга, тянется под кровать. Я знаю, что со вчерашнего дня там осталось полбутылки водки. На журнальном столике стоит остывший суп. Иногда заветренные бутерброды. Сердце колотится как припадочное. Жена уже ушла на работу, сын в школу. В комнате дикий запах перегара.
В очередной раз проклиная себя, наливаю стопку. Она, кстати, всегда в моей комнате. Трясущимися руками достаю из пачки сигарету и иду в туалет курить. Дым вызывает рвотные позывы. Водка быстро кончается. Надо думать, где найти деньги. Занимать бесполезно, ибо я всем должен. Включаю по телевизору очередной глупый сериал и стараюсь не помереть.
Сердце готово выскочить из груди. Слабость. Потрошу копилку и нахожу какую-то мелочь. Прикидываю, что на чекушку хватит. В магазине меня уже знают все продавщицы. Я не выгляжу алкашом, нормально одеваюсь и пользуюсь парфюмом. Но покупаю всегда спиртное. После чекушки легчает. Хорошо, что сегодня выходной. День сурка продолжается.