Перед горькой Страстною седмицей,
В ожидании чуда Весны –
То ли жизнь заставляет поститься,
То ли вера, что все мы – грешны…
Темноликая выйдет старуха,
Вдавит в слякоть резиновый бот,
Соберётся с оставшимся духом,
Понимая: и это – пройдёт.
Притулится к скрипучей калитке
И гадает, чиста и проста:
Там, где пальмовых веток в избытке,
Как за пазухой жить у Христа?
Помянёт разлетевшихся деток,
Гладя почек нежнейший пушок,
И нарежет, жалеючи, веток –
Ближней вербы прохладный пучок,
Что расщедрилась вдоль огорода,
Тут и там, в отдалённой глуши,
Компенсируя скудость природы
Широтою российской души.
* * *